miércoles, 31 de diciembre de 2008

JORGE RIECHMANN: Advertencia


Jorge Riechmann, poeta, ensayista, filósofo, agitador cultural, pensador ecologista, libertario, sensibilizador hacia lo social, lector feraz e infatigable referenciador de los invisibilizados, ya sean las gentes aplastadas, los olvidados artistas o intelectuales, las tribus o los lugares expoliados...

Una advertencia. Toda su poética es una advertencia del daño. Un ver, un conmoverse y hablar con serenidad en tiempos de violencia y destrucción. Un hablar insurrecto, valiente, apasionado e incómodo desde su pacífica y coherente articulación de lo razonado alternativamente entre el corazón, la mano, el ojo y la lectura provechosa del papel y la vida. Advertir, y por consiguiente, ponernos en guardia, frente a una maquinaria demoledora. Su poesía viene como anillo al dedo en estos días. Sin ir más lejos, esta semana navideña: Gaza, Congo, Tunez, Somalia ...


Víktor Gómez





Madoz

ACASO


Cuando te pillas el dedo en el quicio de la puerta, piensa en aquellos a quienes torturaron introduciéndoles astillas debajo de las uñas. Luego bebe un vaso de agua, degusta una fresa, recoje un pétalo blanco de jara. Acaso todo aquel sufrimiento informulable no haya sido en vano.






Gaza, diciembre 2008



De ése se rien los pájaros


Quien no se pone a llorar hasta que no ha hecho cabal inventario de sus lágrimas, para estar seguro que no se excederá ni quedara corto:


de ése se rien en secreto los pájaros de la confirmación.



Jorge Riechmann

De "Un Zumbido cercano"
Calambur, 2003



miércoles, 17 de diciembre de 2008

MIGUEL ANGEL CURIEL: la poesía es una travesía insomne

Un poema del inescusable libro "Por efecto de las aguas", Premio San Juan de la Cruz 2007, portentoso hallazgo de un quehacer periférico, abisal, desnudo, del poeta y grabador Miguel Angel Curiel.

Contengo la emoción, palabra por palabra. De su canto de umbría y caudal rumoroso
vierto un fluir de sentido en la despreocupación de lo superfluo, en la solitaria condición
del mirar activo de un hombre que escribe, con humilde y pertinaz consistencia, desde
la más libre de las disposiciones que permite el no adscribirse a ninguna facción de poder,
tribal o hegemónico. Y el saber que su singladura, lejos de ser categórica, es un trabajo
de purificación.

Víktor Gómez

Amanecer en el Ganges




INSOMINIO



DE noche, un ángel de aire

protege con las manos la llama,

la palabra que ha brotado.


De día, la oca al sol come las bolas de papel,

se come el horror vacui,

al muñeco de pan...


Por el camino de la noche nos alcanza el día,

y detenidos vemos pasar

a esos viajeros sin sombra.

¡Viajeros del silencio!.
Miguel Angel Curiel
(1966, Korbach Waldeck,
Alemania. Reside en Lugo,
es talavereño de memoria
y corazón)



martes, 16 de diciembre de 2008

RAFAEL CAMARASA: Feo (2ª parte)



—¿Por qué escribe, Sra. Ortega? ¿Qué es lo que le
impulsa a escribir? —le preguntó con reverencia, mientras
ella sacaba la estilográfica de su chaqueta.


La escritora, de unos sesenta años, baja estatura,
posible premio Nóbel más que doscientas páginas de
pelo encrespado, un rostro lleno de arrugas que acentuaban
sus rasgos pocos agraciados y, en general, aspecto
de afable tendera, lo miró de arriba abajo y, después
de ver la ajustada camiseta que marcaba sus músculos
pectorales, la brillante cabellera negra que caía sobre
sus hombros, y el desgastado pantalón vaquero, ciñéndose
tentador a su entrepierna, le contestó con voz
seductora:
—Porque soy una mujer fea, y porque sólo en
aquello que escribo maravillosos seres como usted aca-ban
durmiendo en mis brazos.
Él sonrió forzadamente, no sabiendo si sentirse
halagado por la inútil insinuación de la célebre novelista
o decepcionado por esa respuesta tan poco trascenden-tal
que, por otra parte, jamás imaginó para su pregunta.
—¿Cómo se llama? —preguntó la mujer, tomando
el libro con indiferencia. Conocía esa sonrisa. Ya la
había visto en otras bocas. Era sincera de puro falsa y
siempre significaba lo mismo—. Disculpe, pero es que
tengo un poco de prisa —añadió al ver que el joven no
contestaba, y señaló con la pluma la puerta del servicio.


—Ah, sí. Gustavo... Gustavo Peñalver —dijo con
cara de circunstancias.

Ella agachó la cabeza y comenzó a escribir. Más
tarde, al devolverle el libro, dijo con cierta maldad:

—Que usted lo disfrute.


Desconcertado, pero confirmando sin querer el
oscuro porvenir de la escritora con el género masculino,
regresó con la chica de ojos verdes que lo esperaba
junto a la mesa de las bebidas, no llevándose de aquella
posible premio Nóbel más que doscientas páginas de
literatura.


"Hay que ser feo para escribir —le había puesto en
la dedicatoria—. O feo, o estar enfermo de algo.
Desconfíe de los escritores guapos. Porque no existen.
(Ni siquiera lo son los más bellos.)"


.




Rafael Camarasa

Ediciones Denes


Premio Alhóndiga de Narrativa Breve
XVII Premios Otoño Villa de Chiva
Edición 2006

domingo, 7 de diciembre de 2008

DAVIDA FRANCO MONTHIEL: Las cenizas de Salvoechea (Baile del Sol)

IN GIRUM IMUS NOCTE ET CONSUMIMUR IGNI
Hemos venido para no hacernos los sordos,
para golpear desde la palabra,
para continuar en pie amándonos,
para mirar el rostro de la muerte,
y seguir soñando, seguir viviendo.
Hemos venido para no volver,
para despertar en el paso adelante
y ser cada día un único cuerpo
que desea una luz en carne viva,
un verbo de plural desinencia.
Hemos venido para cambiar la vida.
Nuestro terror será suave caricia
en los tiempos de mordaces bozales.
Hemos venido para formar parte,
para ser poema, para ser trabajo.
Hemos venido para esperanzarnos,
para vivir de nuestras manos,
para tener un nombre sin fiebres
deudoras o vómitos mensuales,
para ser gritos o cuchillas que desentierren
las podridas raíces.
Hemos venido para ser feroces
a pesar de mandíbulas
y de segundos despojados,
a pesar de domingos asignados
a la cómoda muerte.
Hemos venido para preguntarnos,
para vivir a la intemperie,
para ser un instante incómodo
en el tiempo pasajero de los ladrones.
Las cenizas de Salvochea,
Baile del Sol, Tenerife, 2008
.
En Libreria Primado, Valencia, David Franco Monthiel con Quique Falcón



En Las cenizas de Salvochea se condensan textos escritos, recitados y publicados en revistas literarias, periódicos y en la bitácora Cuaderno de resistencia (http://dabolico.blogspot.com/) desde el año 2001 (asesinato de Carlo Giuliani en Génova) hasta hoy (quinto año de la agresión contra Irak y tiempos de crisis económica mundial). Las palabras amontonadas, recogidas y acogidas son sólo las cenizas de la palabra viva, recitada, que tomó los labios, asaltó la garganta y la voz de alguien que las necesitaba o las usó para darse un hálito de esperanza. Las líneas ideológicas y poéticas del libro se concentran en seis temas como son el consumo, la guerra, la explotación y la precariedad, y la resistencia y la esperanza ante todos ellos.

















David Franco Monthiel (Cádiz, 1976) es diplomado en Magisterio de Educación Musical, escritor, músico y dibujante, y forma parte del colectivo de expresión y agitación cultural La palabra Itinerante. Ha publicado “Renta básica de olvido” (Ayuntamiento de Lepe, 2004) y “Aforos completos y otros mínimos aforismos” (Ediciones del 4 de agosto, 2007). Ha sido antologado en Voces del Extremo: Poesía y Realidad y en Poesía y Capitalismo (Fundación Juan Ramón Jiménez, 2003 y 2008), en “Once poetas críticos en la poesía española reciente” (Baile del Sol, 2007) y en “Poesía viva de Andalucía” (Universidad de Guadalajara, México, 2006). Poemas y textos suyos han sido recogidos en revistas y publicaciones como Diagonal, Tres mil, Lunas Rojas, Alhucema, La hamaca de Lona, Rojo y negro, Óxid y Portales.

jueves, 4 de diciembre de 2008

RAFAEL CAMARASA: FEOS

Sobre el libro de relatos "Feos" de Rafael Camarasa, ver aquí y aquí.




F E O


Para escribir hay que tener alguna tara.
PAUL AUSTER



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El cóctel se hallaba en ese lance en que los camareros,
con aparatosas bandejas de canapés, se dirigían hacia
los corrillos de gente que se habían formado en el salón
del hotel.


El apuesto universitario, aspirante a escritor,
acompañado por una bella joven de ojos verdes, aire
intelectual, y con el cabello por la espalda recogido en
una coleta, se levantaba impaciente sobre la punta de
los pies, mirando por encima de las cabezas hacia
donde la famosa novelista, en cuyo honor se celebraba
el acto, firmaba ejemplares de su nuevo libro. Ingenuamente,
esperaba a que el grupo de personas que se
agolpaba a su alrededor se dispersara, para acercarse
y cumplir el viejo deseo de charlar con la que todos
—él incluido— consideraban una figura de las letras
españolas.


Tres cuartos de hora más tarde, seguramente en
uno de los pocos momentos en que estaría sola a lo largo
de la noche, la abordó en la puerta del servicio de señoras
y, tras presentarse como un ferviente admirador de
su obra, le tendió un libro para que se lo dedicara.

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(primera parte de dos)

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Rafael Camarasa

miércoles, 3 de diciembre de 2008

Alos Benhagali siguiendo una página volada por un parque.

A Sandra Rubio, poeta, artista plástica.
Jerez de la Frontera 1983

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"Ensordecía, raro, tu dolor en la acera"

Sandra Rubio




Clásica y ambigua, novísima palabra, deshecha en la ruina
y ensamblada con yeso de luz.
Pequeña, no te apresa, no, no
te retiene ni la boca ni ese
papel volado en la hora de otoño.
¿ajada? ¿encendida en sombra?
¿amarilla de dejadez o de relumbre?
Vida, que ese es tu signo en fuga,
existencia consciente de su breve
don, de su posible invisibilidad
prematura cuando yo me vaya con otra palabra,
con una música rota
a confabular nuevamente lo antiguo
y por venir.

Así, poema, niña, cortafuegos del habla,
podríamos seguir y seguir y no
volver a vernos nunca, salvo en
la saliva de los fresnos o en la
madriguera de un otoño, hora de temblar susurrando.
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jueves, 20 de noviembre de 2008

Al raso. Miguel Angel Curiel

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AL RASO
.
ÉSTE es el momento en el que todo lo que
sabe a odio tiene en su poso a la paloma del
diluvio atrapada.
.
El momento más frío. Se halaron las lágrimas
en el aliento del diablo y se extirpó el corazón
del zorro que lamió la mano de una virgen.
.
Éste es el momento en el que todos los
caminos quedaron ocultos bajo las hojas
menos el del cementerio.
.
El momento en el que los hombres hablan en
el tanatorio del estreñimiento y la locura.
.
Es el momento más álgido, ya que las estrellas
de la noche no son más que salinas abandonadas.
.
Miguel Angel Curiel. De "Por efectos de las aguas"
.
Su página web:
.
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domingo, 9 de noviembre de 2008

EDUARDO MILAN: Dar(se)

.
.

Cuando ya no hay qué
decir, decirlo. Dar
una carencia, un hueco en la conversación,
un vacío de verdad: la flor,
no la idea, es la diosa de ahí.

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Eduardo Milán
(Antología Poética 1975-2003)

jueves, 6 de noviembre de 2008

EDUARDO MILAN inaugura el Festival Inter. de Poesia de Rosario

'Isla acostada con injerto de piedra y piel',
de Gabriela Gutierrez
Colección Continentes imaginarios de piel.



la ausencia forma columnas de humo
pretender apagarlo a golpes de cartón, hybris
falso nombre de una diosa egipcia
derribar lo inaprensible en su vuelo de mosca
querer decirle a la guayaba de abajo
ya basta –eso a ella
carpetazo al soplo, al aliento
clausurado el ciclo de la búsqueda
por la cerrada vuelve la bicicleta entera
no rueda sola, todo su esqueleto
el antiguo círculo mostró el metal
rayo fijo sobre taburete
no se soporta la revelación del cobre
el descenso a la orilla de la cosa
borde contra la tierra
lo excelso una especie de labio
derribado a tierra por tormenta
qué es cuando no es un incendio
sino su tiempo blanco, posterior
que ya no deja más sabor que boca

el mundo una boca humeante
en el lugar de un plato de sopa.

Eduardo Milán


.


El Festival Internacional de Poesía de Rosario es organizado por el Ministerio de Innovación y Cultura de la provincia de Santa Fe y la Secretaría de Cultura de la municipalidad de Rosario.
El equipo del Festival está integrado por Osvaldo Aguirre, Graciela Ballestero, María Lanese, Pablo Makovsky, Eva Nardone, Sonia Scarabelli y Oscar Taborda. En la edición del 2008, incluye en su apertura intervención del poeta uruguayo residente en México, D.C. Eduardo Milán.
Ver más aquí.




martes, 28 de octubre de 2008

La señorita Babasasa, un texto de Víktor Gómez

La señorita Babasasa aún no tiene dieciocho años.
Si tiene dos faltas.
No tiene techo ni salario.
Si tiene antecedentes en una comisaría almeriense.
No tiene familia aquí.
Si tiene miedo a la noche de reyes.

Si. No.
Si. No.

Me bajo a la carnicería y hablamos
de la cola en la seguridad social,
de la última carta que envió a Guinea,
sin respuesta, hace siete meses.
Nosotras tenemos la misma edad.
La veo todos los días
por el barrio. No se le nota nada diferente,
salvo los labios algo más gruesos.
Salvo que ahora,
algunas tardes la veo llorando detrás
de mi gimnasio.
Le conté a mi madre que no sé donde duerme.
Le conté a mi novio que ayer
la invité a cenar y se dejó la mitad
para el día siguiente.
No sé si os he contado que tiene
la sonrisa de Africa
y el incalculable don de la inocencia.

Víktor Gómez
Visto en la calle,
octubre 2008

sábado, 25 de octubre de 2008

ROBERTO FERNANDEZ RETAMAR: ¿A quiénes debemos la sobrevida?


EL OTRO


Nosotros, los sobrevivientes,
¿A quiénes debemos la sobrevida?
¿Quién se murió por mí en la ergástula,
Quién recibió la bala mía,
La para mí, en su corazón?
¿Sobre qué muerto estoy yo vivo,
Sus huesos quedando en los míos,
Los ojos que le arrancaron, viendo
Por la mirada de mi cara,
Y la mano que no es su mano,
Que no es ya tampoco la mía,
Escribiendo palabras rotas
Donde él no está, en la sobrevida?


1 de Enero de 1959


Roberto Fernandez Retamar
( La Habana, 1930)

martes, 21 de octubre de 2008

Ceniza y nieve, de Gregory Colbert

.
.


Al sentir ese aire cobrizo
los párpados cerrados
-la piel a la intemperie-
para no ver sino el mundo
para no engañar más
con los ojos.

un abrazo. no hay otro
-después del dolor y el hambre-
camino a ti, presente infinito.

ni hay otra edad para ser
que la de la inocencia.
¿quién puede reconquistar
su tiempo sin edén ni averno
su presente desnudo, solícito,
suave en la ruda mañana de sol?


Víktor Gómez






Una creación artística que nos acerca a otros mundos desde la mirada poética que hermana lo imposible pero real con la imagen. Para conseguir esta increíble obra el fotogrago decidió en abril de 1992 abandonar las rutinas profesionales y perderse por India, Ceilán, Egipto, etc., a fin de en silencioso y discreto antioficio desenmascarar lo absurdo y feo de la vida consumista, ruidosa, apresurada y mecanicista. Su lirismo, lejos de ser ficción es una grieta en la realidad aparente que nos han impuesto, un agujero que deja intuir el mundo 'poesible' que pudieramos vivir si otro fuera nuestro afán de cada día, si aprendieramos, como toda poética lleva, una manera nueva de mirar el mundo.


Víktor Gómez



sábado, 18 de octubre de 2008

AGUA ARDIENTE de Uberto Stabile


Bebo sin sed, bebo sin prisa,
bebo como el pirata bebe después del saqueo
cómo bebe el soldado en su trinchera
bebo con miedo a beber sin ti.
Te niego y te bendigo
mi transparente boca es también oscura,
soy un astro sin luz
una bombilla fundida.
Como todas las historias de amor
la nuestra aquí termina;
tu beso caliente
tu fugaz consuelo
ni a ti ni a mi nos hizo eternos.


Recordaré tus consejos cuando la canción termine.


Uberto Stabile

jueves, 16 de octubre de 2008

ANTONIO MENDEZ RUBIO: Las cartas sobre la mesa

Antonio Méndez Rubio es poeta, ensayista y Profesor de Comunicación Audiovisual en la Universidad de Valencia.


El ínclito poeta Antonio Crespo Massieu, en la sección que coordina "Voces miradas" dentro de la revista VIENTO SUR nos presenta así la poética de Antonio Méndez Rubio:


La poesía de Méndez Rubio está atravesada por el dolor del mundo: ese territorio de "Todo o nada" donde "bailan los asesinos/ cuando se termina la fiesta", esa "Razón de Estado" donde no quedan palabras, tan solo "cavar, y cavar. Y más cal viva". ¿Cómo romper el baile de sombras, el gran guiñol de los poderosos?, ¿cómo ver "la forma de salir del miedo"? Y cómo llegar al lugar del encuentro, cómo abrir la cancela "por la que pasan hacia alguna parte / los desaparecidos", como encontrar la luz, la claridad del mundo, la aceptación.


Son preguntas que se conquistan: "Palabra a palabra. / Manos abiertas: signo entero/ sin más seguridad que la historia del aire". Tan alejadas del Todo o nada, de las certezas donde anida el miedo. Por eso hay que cuidarlas y mirar en el silencio, escucharlo. Y, así, dispuesto a descubrir huellas, su poesía busca la palabra que "no sea otra contraseña/ de lo mismo". Aquí no hay seguridad, hay solo indagación; hay, igual que en su reflexión teórica, cuestionamiento de la realidad. Porque se nos convoca a "una última verdad" "una no resumida luz en los patios". Para inaugurar "otra forma de tiempo, otra insurreción".






LAS CARTAS SOBRE LA MESA

Lo que hay en el silencio
del que se hace memoria
es más mortal que tú. Y ya es decir.
Guárdalo, cuídalo. Es la llave invisible
con que los amos creen aparecer.
No conocen ni aclaran
la obligación de comprender.
El empedrado suda. El aire busca el aire.
La nada no es certeza. ¿Qué, pues?. Hay
también la destrucción de las preguntas. En confianza:
tú los oyes, los miras.


Pero ni eso les sirve, nos sirve, de consuelo...


Antonio Méndez Rubio

domingo, 12 de octubre de 2008

DECISIONES INSTINTIVAS

Los científicos están comenzando a demostrar que la intuición puede ser más efectiva que los modelos de elección racional. Ante cualquier elección, se consideraba que lo más acertado era elaborar listas con los pros y los contras para tomar la mejor decisión. Ahora, sabemos que las decisiones instintivas son eficaces. A veces mucho más que una elección racional.

Gerd Gigerenzer, autor del libro "Decisiones instintivas" y director del Centro para la Conducta Adaptativa y la Cognición del Instituto Max Plank, ha sido pionero en atribuir al inconsciente y a la intuición un papel esencial en la toma de decisiones. Según le explica a Eduard Punset, en sus experimentos sociales, Gigerenzer ha analizado la intuición y ha descubierto que tomamos mejores decisiones si tenemos en cuenta una buena razón que si tenemos en cuenta diez.

Como casi todo, el motivo de ello es evolutivo. El proceso de elección se basa en una serie de reglas generales que nuestro cerebro ha ido aprendiendo a lo largo de miles de años. Esas reglas forman parte de una especie de libro de instrucciones al que recurrimos ante cada situación y en el que hallamos respuestas rápidas y precisas.

Esto es lo que se llama "regla general" o "heurística". Una heurística ignora información, y esto es lo que acelera la toma de decisión en la situación adecuada. En nuestra vida cotidiana, a menudo nos regimos más por reglas generales que por lo que solía llamarse racional.


DURA SOLO: 1,37 minutos

Sobre ESCEPTICISMO CRITICO: en Redes (Eduardo Punset)

Programa Redes de TVE, dedicado al pensamiento critico y el escepticismo.

Participan varios magos, pero lo mas destacable es la charla con Michael Shermer(fundador del Skeptic Magazine) y el mini debate final entre Eduard Punset, Javier Armentia y Eustoquio Molina. Los dos ultimos, miembros de ARP-SAPC (Alternativa Racional a las Pseudociencias - Sociedad para el Avance del Pensamiento Critico).

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domingo, 5 de octubre de 2008

ESCONDERSE

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Jenni, desde su blog de fotopoemas, nos ofrece "EL ESCONDITE":






A Jenni, en gratitud a sus constantes desvelos por los otros


ESCONDERSE





... por debajo de una mesa de doce comensales.

Y cuidarse de hacer ruido o moverse.
Alguien se llevó unas miguitas de pan. Pájaros
sin nido
y tú ahí,
haciendo una perspectiva oblicua del hambre.


Querían ganarse la eternidad
o querían eternizar su carne:


durante quince minutos, luego al quedarse sola
la estancia, los pájaros y tu ojo salieron volando
por la ventana
a la gracia de la noche cerrada e imposible.


Cuando vengan a arrestar a los rebeldes
no quedará nadie al lado del muro y el reo.


Por lo alto, ladrillos negros, grito o sombra,
tu ojo y los pájaros del hambre. En su escondite
aéreo, como el temblor invisible del cielo,
únicos testigos de su solitaria
dignidad en los azotes y la burla, en la inútilidad
de tanto tiempo crucial.


En el tiempo de los huérfanos, nadie responde.


... tu ojo, los pájaros heridos, ¿sabrán volver? ¿A dónde?.
Adonde ...



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Víktor Gómez

(Elogio de la noche, octub-2008)

domingo, 28 de septiembre de 2008

EL TIGRE (Franz Marc)

Franz Marc, El tigre (1912). Este lienzo lo ví por primera vez en el blog de Durandarte. Y de ahí surgió esta impronta.






Es amenaza y amenazado.
Hierve en sus ojos un sol
que se apaga en su piel.



Vendrá con la noche su sed
y el reposo, si alcanza
una presa, si no le alcanza
el cazador.

Víktor Gómez
(elogio de la noche, sept. 2008)

miércoles, 17 de septiembre de 2008

IMPOSIBILIDAD

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Las atrocidades cometidas contra el pueblo Armenio por el Imperio Otomano y el Estado de Turquía durante el transcurso de la Primera Guerra Mundial y años anteriores y posteriores a ésta, son llamadas en su conjunto el Genocidio Armenio. El Genocidio es una forma organizada de matanza de un conjunto de personas con el objetivo explicito de ponerle fin a su existencia colectiva. Esto requiere un planeamiento central y una maquinaria organizada para implementarlo haciendo que el genocidio sea un prototipo de crimen de estado, ya que solo un estado cuenta con los recursos necesarios para llevar a cabo tal destrucción. El Genocidio Armenio fue planeado y administrado centralmente por el Estado de Turquía contra toda la población Armenia del Imperio Otomano. Fue llevado a cabo durante la Primera Guerra Mundial entre los años 1915 y 1918. El pueblo Armenio fue sujeto a deportaciones, expropiaciones, secuestros, tortura, masacre e inanición. La gran mayoría de la población Armenia fue forzosamente removida desde Armenia y Anatolia a Siria, donde una gran parte de la población fue enviada al desierto para morir de hambre y sed. Gran número de Armenios fueron masacrados metódicamente a lo ancho y largo del Imperio Otomano. Mujeres y niños fueron raptados y brutalmente abusados. Toda la riqueza del pueblo Armenio fue expropiada. Después de menos de un año de calma al final de la Primera Guerra Mundial, las atrocidades contra el pueblo Armenio fueron reanudadas entre 1920 y 1923, donde los restantes armenios fueron victimas de más masacres y expulsiones. En 1915, treinta años antes de que la Organización de las Naciones Unidas adoptase la Convención sobre la Prevención y Castigo de los Crímenes de Genocidio, la comunidad internacional condenaba el Genocidio Armenio como un crimen contra la humanidad.

Está estimado que un millón y medio de Armenios fueron exterminados entre 1915 y 1923.




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IMPOSIBILIDAD

Yo quiero vivir en el participio futuro del imperativo, en voz pasiva, en "debiendo ser".

Osip Mandelstam, Viaje a Armenia








En el acantilado, el acanto. Es mi corazón un armenio insondable,
Perdido en su noche.

Bajo a donde las tiendas de los emigrantes. Un soplo escribe en la ceniza de lo extinto. Y creo.

Reo de tanta quietud,
Mi montura se deja ir hacia las apozadas aguas del barranco pero se detiene una espuela en la puerta de una dacha.

He vuelto al bosque, donde descansaba, y me veo acurrucado frente a una viva y frágil hoguera.
Era imposible despertar al que ya no respira. Con los armenios en fuga, esparcidos los restos, los rescoldos pisados por los cascos de los asaltantes, la noche víctima de una noche más fría, más larga.

Un aire sube que sabe lo que desapareció. Invisible y furioso agita las ramas, toda la montaña se mueve como una madre inconsolable.

Esto ocurrirá. Ocurrió. Esta por ser. Se fue siendo solo sin su savia, silbo sucio, extraño sueño: y verdad, irreparable, real.

sábado, 6 de septiembre de 2008

ANTONIO MENDEZ RUBIO, POR DONDE PASA LA POESÍA: POEMA INEDITO




Aleluya u
oscuridad del tiempo: como
todo el mundo sabe, y tú
lo sabes mejor que nadie,
por nada caen aquí los petirrojos.
La luz sale por grietas imposibles.
Coge aliento... No
solamente por oírte
se asoman los demás niños, en su juego,
a la espera de un don, de un
milagro: quizá la deuda de,
por ti enmudecer,
-----------------saber
hablar.



jueves, 7 de agosto de 2008

un poema de Alos Benhagali

Los naranjos rodean una casa que encierra un libro
donde leo casi todo tu don
La tarde guarda una rosa que encierra un dolor
donde lees casi todo sin mi

Una sombra anaranjada morosa crece por la tapia
hacia el lugar donde espero
Una mano pesada y silenciosa espanta las moscas
hacia el rincón donde estuve

Qué amplia es en su lentitud la herida del verano
- no me dijo aquella qué volviese adentro?

Hice un tapiz
Hicimos una tapia. taparon
el tapiz con la tapia.

No es casualidad que la niña se ahogara
detrás de los naranjos, entre las transparentes
aguas. Atrapada en la belleza
se hundió
sin decir palabra.


(Perfeccione lo inútil a lo inútil)

miércoles, 6 de agosto de 2008

Eduardo Milán: Ganas de la memoria (fragmentos)

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Poema publicado en Letras Libres.
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A la luz de Gina Soto;
a Gabriela;
a Leonora, Andrés y Alejandro

Ya pasó el tiempo en que me acercaba a ti
como a un almácigo. Entraba en tu ámbito extenso, casi
inconmensurable, más allá del contexto, como
quien entra más allá de sí mismo al páramo
donde se encuentra. Me quedaba mirándote sin
decir, era como la misma hora siempre, era
como una paz
o una especie de paz. Desaparecían las tensiones. Era
como una especie de paz en extinción.*

No había árboles pero tampoco guerra. Yo sabía que
al entrar en ti como quien entra a tu lugar no iba
a ganar el premio. Y todo lo que tenía
encima me presionaba. El sol, siempre,
es una gran presión.* Yo era los animales.
Yo era los animales pacificados
no por tu música sino por tu silencio. Por los
acordes que no oía, por las voces
que no escuchaba, hay una prolongación.
Hay una conjunción, muy extraña, de
rododendros. Yo logré ser —y ese es mi triunfo—
un silencio de los animales esperando de ti
o una especie, una señal. -

Eduardo Milán

ANTONIO MARTINEZ I FERRER: UN POEMA INÉDITO

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A mi madre que se entregó
con todas sus fuerzas
y durante toda su vida
en procurar el bienestar de su familia.
Antonio Martínez i Ferrer

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desconciertos

…y se rompieron las emociones con la llegada de la consciencia.
A mi madre superviviente de innumerables y trágicas batallas por la vida, se le habían endurecidos los sentimientos.

En ella brotó la más feroz de las actitudes hacia todo lo que la rodeaba, cogiendo con todas sus fuerzas todo aquello que le parecía adecuado a su bienestar acusándonos a todos, familiares y servicios hospitalarios de sus sufrimientos.

Se tornó brusca, exigente e intolerante, cualquier molestia derivada de su estancia en la cama se tornaba en un grito acusándonos a todos de ser los culpables de su estado.

Pienso también que la inmovilidad le causa un profundo miedo que aumenta todos los mecanismos de autodefensa por lo que su actitud era el controlar, -según su criterio-, cuanto le rodea, sin tener en cuenta las opiniones médicas.

De hecho está convencida de que todos le mienten y no le aplican aquellos fármacos específicos para calmar el dolor.

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Antonio martinez i Ferrer
Del poemario inédito "Temblor en las raíces"

PAUL CELAN: El huesped

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EL HUESPED
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Mucho antes de anochecer
entra en tu casa quien con lo oscuro el saludo cruzó.
Mucho antes de amanecer
despierta
y atiza, antes de irse, un sueño,
un sueño resonante de pasos:
le oyes recorrer las lejanías
y hacia allí lanzas tu alma

Paul Celan
De umbral en umbral
Trad. Jesús Munarriz

GONZALO ROJAS RECITA A VICENTE HUIDOBRO

Gonzalo Rojas lee el poema "Monumento al mar" de Vicente Huidobro.




Paz sobre la constelación cantante de las aguas
Entrechocadas como los hombros de la multitud
Paz en el mar a las olas de buena voluntad
Paz sobre la lápida de los naufragios
Paz sobre los tambores del orgullo y las pupilas tenebrosas
Y si yo soy el traductor de las olas
Paz también sobre mí.

He aquí el molde lleno de trizaduras del destino
El molde de la venganza
Con sus frases iracundas despegándose de los labios
He aquí el molde lleno de gracia
Cuando eres dulce y estás allí hipnotizado por las estrellas

He aquí la muerte inagotable desde el principio del mundo
Porque un día nadie se paseará por el tiempo
Nadie a lo largo del tiempo empedrado de planetas difuntos

Este es el mar
El mar con sus olas propias
Con sus propios sentidos
El mar tratando de romper sus cadenas
Queriendo imitar la eternidad
Queriendo ser pulmón o neblina de pájaros en pena
O el jardín de los astros que pesan en el cielo
Sobre las tinieblas que arrastramos
O que acaso nos arrastran
Cuando vuelan de repente todas las palomas de la luna
Y se hace más oscuro que las encrucijadas de la muerte

El mar entra en la carroza de la noche
Y se aleja hacia el misterio de sus parajes profundos
Se oye apenas el ruido de las ruedas
Y el ala de los astros que penan en el cielo
Este es el mar
Saludando allá lejos la eternidad
Saludando a los astros olvidados
Y a las estrellas conocidas.

Este es el mar que se despierta como el llanto de un niño
El mar abriendo los ojos y buscando el sol con sus pequeñas /manos temblorosas
El mar empujando las olas
Sus olas que barajan los destinos

Levántate y saluda el amor de los hombres

Escucha nuestras risas y también nuestro llanto
Escucha los pasos de millones de esclavos
Escucha la protesta interminable
De esa angustia que se llama hombre
Escucha el dolor milenario de los pechos de carne
Y la esperanza que renace de sus propias cenizas cada día.

También nosotros te escuchamos
Rumiando tantos astros atrapados en tus redes
Rumiando eternamente los siglos naufragados
También nosotros te escuchamos

Cuando te revuelcas en tu lecho de dolor
Cuando tus gladiadores se baten entre sí

Cuando tu cólera hace estallar los meridianos
O bien cuando te agitas como un gran mercado en fiesta
O bien cuando maldices a los hombres
O te haces el dormido
Tembloroso en tu gran telaraña esperando la presa.

Lloras sin saber por qué lloras
Y nosotros lloramos creyendo saber por qué lloramos
Sufres sufres como sufren los hombres
Que oiga rechinar tus dientes en la noche
Y te revuelques en tu lecho
Que el insomnio no te deje calmar tus sufrimientos
Que los niños apedreen tus ventanas
Que te arranquen el pelo
Tose tose revienta en sangre tus pulmones
Que tus resortes enmohezcan
Y te veas pisoteado como césped de tumba

Pero soy vagabundo y tengo miedo que me oigas
Tengo miedo de tus venganzas
Olvida mis maldiciones y cantemos juntos esta noche
Hazte hombre te digo como yo a veces me hago mar
Olvida los presagios funestos
Olvida la explosión de mis praderas
Yo te tiendo las manos como flores
Hagamos las paces te digo
Tú eres el más poderoso
Que yo estreche tus manos en las mías
Y sea la paz entre nosotros

Junto a mi corazón te siento
Cuando oigo el gemir de tus violines
Cuando estás ahí tendido como el llanto de un niño
Cuando estás pensativo frente al cielo
Cuando estás dolorido en tus almohadas
Cuando te siento llorar detrás de mi ventana
Cuando lloramos sin razón como tú lloras

He aquí el mar
El mar donde viene a estrellarse el olor de las ciudades
Con su regazo lleno de barcas y peces y otras cosas alegres
Esas barcas que pescan a la orilla del cielo
Esos peces que escuchan cada rayo de luz
Esas algas con sueños seculares
Y esa ola que canta mejor que las otras

He aquí el mar
El mar que se estira y se aferra a sus orillas
El mar que envuelve las estrellas en sus olas
El mar con su piel martirizada
Y los sobresaltos de sus venas
Con sus días de paz y sus noches de histeria

Y al otro lado qué hay al otro lado
Qué escondes mar al otro lado
El comienzo de la vida largo como una serpiente
O el comienzo de la muerte más honda que tú mismo
Y más alta que todos los montes
Qué hay al otro lado
La milenaria voluntad de hacer una forma y un ritmo
O el torbellino eterno de pétalos tronchados

He ahí el mar
El mar abierto de par en par
He ahí el mar quebrado de repente
Para que el ojo vea el comienzo del mundo
He ahí el mar
De una ola a la otra hay el tiempo de la vida
De sus olas a mis ojos hay la distancia de la muerte

domingo, 3 de agosto de 2008

NACIDO EN JUNIO.



Para mi nieto Arturo.

Ha de llegar el aire
en el manantial del tiempo
y en los brazos de agua de la fuente
los mármoles formaran como soldados
ante la inevitable batalla.

La sonrisa en los labios y en los brazos
ese calor del que mana la luz,
universos de victoria en transito hacia la vida.

Espacio y cima desfilando sobre un cantar de pájaro
y en perpetua adoración el viento
se difunde en un rumor, soplo total que palpita
como el viento en las distancias,
caricia de trigo que activa silba la alegría que crece
entre las mieses.

Claridad latente nacida en altitud sobre el nivel del día,
paz en la tarde, redonda, compacta, se respira,
se despejan los ojos y la lluvia desciende a raudales
con alegría concentrada en Junio.

Horizontes azules estallan sobre un redondel
y una aureola hermosa que gravita con ardor de ola
profundizándose en su dicha,
plenarios para la vida que esta aquí ya
y que siento tan mía.

Felicidad, gozo derrochando presente,
realidad que se consuma mientras desciende
glorioso un ardoroso cielo que en su impulso vital
de felicidad nos rocía.


Carmen

ULTRAJAME

Poema que su día fue merecedor
de homenaje.

No utilizaré esa lanza,
prefiero morir
y desparramar mi sangre sobre tu arena
con la espada de la mente.

No quiero ayuda de gaviota
ni cubrir mi cuerpo con bandera alguna,
quiero parir libremente a mis hijos con amor,
no violentamente.

No me preocupan los bienes materiales
que desarraigan el corazón y me lanzan a luchas fieras.

No quiero esa flecha ciega,
inevitable e impregnada de deseo,
inaccesible causa de altiva insolencia.

Ultrájame,
no discutiré contigo,
yo soy quien sufre, quien soporta tus mandatos,
pero déjame inmaculada.

No suicides las palabras,
destiérrame, sepulta este ímpetu glorioso,
pero honra la tierra al amanecer y trátala como a tu amante,
no como a tu esclava, pelea de tu a tu con el sol
y deja que trinen los pájaros.

Recuerda esos besos sobre el tálamo nupcial,
no reprimas el miedo y adéntrate en él,
escucha su arrullo y ese ir y venir de las olas en el ocaso
y en este anochecer extiende tu silencio sobre las rocas.

Descansa hasta que ellos despierten de nuevo
para volar otra vez,
sobre el blanco lecho de mis playas…


Carmen 2.6.08

miércoles, 30 de julio de 2008

"A un poeta joven que ya detuvo su ignorancia en buena hora..."

Para Adrian, asturpoeta

como si fuera poesible
decirlo
como fue posible el poema
qué al huérfano
brindó su música que es un abrazo
así, un poco de fragilidad
y tanto más de compasión,
tu vida nos entinta
para que la luz no atrape el miedo,
con la sabiduria
de las hojas caducas,
con el descrédito
de los que aman contra lo útil.

Víktor Gómez

martes, 8 de julio de 2008

Un poema de Antonio Martínez i Ferrer

.

.
del poemario voces de pez
.
.

niños-arado
mirada vieja
con dedos de tierra

lluvia en el aliento
-------------------
tardes del cansancio
entre los gritos del alma

herrajes del oxido
--------------
el hielo solía esconder
cordilleras de fuego.

las raíces
el acero azul
--------------------
…el deseo
es un horizonte
con enredaderas
de viento y distancia,
--------------------
la mirada corta
de un sueño enano
me rodea
-------------------
en la densidad del beso
no se puede escribir
olvido
--------------------
me enloquecen
todas
las miradas

amaré hasta la muerte
.

domingo, 8 de junio de 2008

EDUARDO GALEANO: DECIR, INCOMODAR, SER para la verdad un testigo insobornable (Conferencia Porto Alegre 2001)

EN EL FORO PORTO ALEGRE, 2001:



Y DEL SUBSIGUIENTE FORO DE PORTO ALEGRE, 2003:

En estos días están ocurriendo, en muchos países a la vez, numerosas manifestaciones populares contra la vocación guerrera de los amos del planeta. En las calles de muchas ciudades, esas manifestaciones dan testimonio de otro mundo posible. El mundo tal cual es transpira violencia por todos los poros y está sometido a una cultura militar que enseña a matar y a mentir.

David Grossman, que fue teniente coronel del ejército de los Estados Unidos y está especializado en pedagogía militar, ha demostrado que el hombre no está naturalmente inclinado a la violencia. Contra lo que se supone, no es nada fácil enseñar a matar al prójimo. La educación para la violencia, que brutaliza al soldado, exige un intenso y prolongado adiestramiento. Según Grossman, ese adiestramiento comienza, en los cuarteles, a los dieciocho años de edad. Fuera de los cuarteles, comienza a los dieciocho meses de edad. Desde muy temprano, la televisión dicta esos cursos a domicilio.

Su compatriota, el escritor John Reed, había comprobado, en 1917, que «las guerras crucifican la verdad». Muchos años después, otro compatriota, el presidente Bush Padre, que había desatado la primera guerra contra Irak con el noble propósito de liberar a Kuwait, publicó sus memorias. En ellas confiesa que los Estados Unidos habían bombardeado Irak porque no se podía permitir «que un poder regional hostil tuviera de rehén buena parte del suministro mundial de petróleo». Quizá, quien sabe, alguna vez el presidente Bush Hijo publicará una fe de erratas sobre su propia guerra contra Irak. Donde dice: «Cruzada del Bien contra el Mal», debe leerse: «Petróleo, petróleo y petróleo».

Más de una fe de erratas será necesaria. Por ejemplo, habrá que aclarar que donde dice: «Comunidad internacional», debe leerse: «Jefes guerreros y grandes banqueros». ¿Cuántos son los arcángeles de la paz que nos defienden de los demonios de la guerra? Cinco. Los cinco países que tienen derecho de veto en el Consejo de Seguridad de las Naciones Unidas. Y esos custodios de la paz son, además, los principales fabricantes de armas. En buenas manos estamos.

¿Y cuántos son los dueños de la democracia? Los pueblos votan, pero los banqueros vetan. Una monarquía de triple corona reina sobre el mundo. Cinco países toman las decisiones en el Fondo Monetario Internacional. En el Banco Mundial, mandan siete. En la Organización Mundial de Comercio, todos los países tienen derecho de voto, pero jamás se vota. Estas organizaciones, que gobiernan el mundo, merecen nuestra gratitud: ellas ahogan a nuestros países, pero después nos venden salvavidas de plomo.

En 1995, la American Psychiatric Association publicó un informe sobre la patología criminal. ¿Cuál es, según los expertos, el rasgo más típico de los delincuentes habituales? La inclinación a la mentira. Y uno se pregunta: ¿No es éste el más perfecto identikit del poder universal? ¿Qué debe leerse, por ejemplo, donde dice: «libertad de trabajo»? Debe leerse: derecho de los empresarios a arrojar al tacho de la basura dos siglos de conquistas obreras. Se trabaja el doble a cambio de la mitad: horarios de goma, salarios enanos, despidos libres, y que Dios se ocupe de los accidentes, las enfermedades y la vejez. Las principales empresas multinacionales, Wal-Mart y McDonald’s, prohíben expresamente los sindicatos. Quien se afilia un sindicato pierde su empleo en el acto. En el mundo de hoy, que castiga la honestidad y recompensa la falta de escrúpulos, el trabajo es objeto de desprecio. El poder se disfraza de destino, dice ser eterno, y mucha gente se baja de la esperanza como si fuera un caballo cansado. Por eso la elección de Lula a la presidencia del Brasil va mucho más allá de las fronteras de este país: la victoria de un obrero sindicalista, que encarna la dignidad del trabajo, ayuda a difundir las vitaminas que todos necesitamos contra la peste de la desesperanza.

Para que no se diga que en Porto Alegre nos reunimos los contreras y resentidos de siempre, aclaremos que en algo estamos de acuerdo con los más altos dirigentes del mundo: también nosotros somos enemigos del terrorismo. Estamos contra el terrorismo en todas sus formas. Podríamos proponer a Davos una plataforma común. Y acciones comunes para capturar a los terroristas, que empezarían por la pegatina, en todas las paredes del planeta, de carteles que digan Wanted:

Se busca a los mercaderes de armas, que necesitan la guerra como los fabricantes de abrigos necesitan el frío.

Se busca a la banda internacional que secuestra países y jamás devuelve a sus cautivos, aunque cobra rescates multimillonarios que el lenguaje del hampa llama servicios de deuda.

Se busca a los delincuentes que en escala planetaria roban comida, estrangulan salarios y asesinan empleos.

Se busca a los violadores de la tierra, a los envenenadores del agua y a los ladrones de bosques.

Y también se busca a los fanáticos de la religión del consumo, que han desatado la guerra química contra el aire y el clima de este mundo.

El poder identifica valor y precio. Dime cuánto pagan por ti, y te diré cuánto vales. Pero hay valores que están más allá de cualquier cotización. No hay quien los compre, porque no están en venta. Están fuera del mercado, y por eso han sobrevivido.

Porfiadamente vivos, esos valores son la energía que mueve los músculos secretos de la sociedad civil. Provienen de la memoria más antigua y del más antiguo sentido común. Este mundo de ahora, esta civilización del sálvese quien pueda y cada cual a lo suyo, está enferma de amnesia y ha perdido el sentido comunitario, que es el papá del sentido común. En épocas remotas, en lo más temprano de los tiempos, cuando éramos los bichos más vulnerables de la zoología terrestre, cuando no pasábamos de la categoría de almuerzo fácil en la mesa de nuestros vecinos voraces, fuimos capaces de sobrevivir, contra toda evidencia, porque supimos defendernos juntos y porque supimos compartir la comida. Hoy en día, es más que nunca necesario recordar esas viejas lecciones del sentido común.

Defendernos juntos, pongamos por caso, para que no nos roben el agua. El agua, cada vez más escasa, ha sido privatizada en muchos países, y está en manos de las grandes corporaciones multinacionales. (De aquí a poco, si seguimos así, también privatizarán el aire: por no pagarlo, no sabemos valorarlo y no merecemos respirarlo.) Para que el agua siga siendo un derecho, y no un negocio, una pueblada desprivatizó el agua, en la región boliviana de Cochabamba. Las comunidades campesinas marcharon desde los valles y bloquearon la ciudad. Les contestaron a balazos. Pero a la larga, después de mucho pelear, recuperaron el agua, el riego de sus sembradíos, que el gobierno había entregado a una corporación británica.

Esto ocurrió hace un par de años. Defendernos juntos: hablando del agua, otro ejemplo más reciente. El petróleo mueve la sociedad de consumo, como se sabe, y, como también se sabe, tiene malas costumbres. Entre otras manías, se le da por derribar gobiernos, provocar guerras, intoxicar el aire y pudrir el agua. Hace poco, la marea negra, pegajosa y mortal, cubrió la mar y las costas de Galicia y más allá. Un barco petrolero se partió por la mitad y derramó miles y miles de litros de fuel-oil, con la irresponsabilidad y la impunidad que se han vuelto costumbre en estos tiempos en que el mercado manda y el Estado no controla nada. Y entonces, ante un Estado ciego y un gobierno sordo, que no hizo más que encogerse de hombros, los músculos secretos de la sociedad civil desataron su energía: una multitud de voluntarios enfrentó la invasión enemiga a mano limpia, armada de palos y tachos y lo que se pudiera encontrar. Los voluntarios no derramaron lágrimas de cocodrilo ni pronunciaron discursos de teatro. Defendernos juntos y compartir la comida: una tonelada de comida y de ropa llegó recientemente, en tren, al rincón más pobre de la provincia argentina de Tucumán, donde hay niños que mueren de hambre. Y ese envío solidario provenía de los cartoneros, los pobres más pobres de Buenos Aires, que se ganan la vida revolviendo la basura pero son capaces de compartir lo poco, lo casi nada, que tienen.

¿Cuál es la palabra que más se escucha en el mundo, en casi todas las lenguas? La palabra yo. Yo, yo, yo. Sin embargo, un estudioso de las lenguas indígenas, Carlos Lenkersdorf, ha revelado que la palabra más usada por las comunidades mayas, la que está en el centro de sus decires y vivires, es la palabra nosotros. En Chiapas, nosotros se dice tik. Para eso ha nacido y crecido este Foro Social Mundial, en la ciudad de Porto Alegre, modelo universal de la democracia participativa: para decir nosotros. Tik, tik, tik.

Eduardo Galeano

A Víktor Gómez, de todos

..
Hoy es domingo y queremos celebrarte.
Hemos recibido la comunión de la amistad
hoy, 8 de Junio te dejamos su rastro impreso, gratitud
la estela que anida en los cielos del otro, congregada, visible,
esa música al amigo, abrazo, decir: estamos a tu lado, siempre
seguimos caminando juntos, el camino es arduo,
una bandada de pájaros sobre nuestras cabezas se alimenta
del trigo que sembramos: la palabra, el universo.
Tenemos localizada tu estrella azul,
hogar que es sol en el otro, para el otro, en ti . :
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http://poemasyotrascanalladas.blogspot.com/

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viernes, 6 de junio de 2008

Tomás Segovia

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(Bruno Di Maio)

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Soneto votivo
.
IV
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¿Pero cómo decierte el más sagrado
de mis deseos, del que menos dudo;
cómo, si nunca nombre alguno pudo
decirlo sin mentira o sin pecado?
.
Este anhelo de ti feroz y honrado,
puro y fanático, amoroso y rudo,
¿cómo decírtelo sino desnudo,
y tú desnuda, y sobre ti tumbado,
.
y haciéndote gemir con quejas tiernas
hasta que el celo en ti también se yerga,
único idioma que jamás engaña;
.
y suavemente abriéndote las piernas
con la lengua de fuego de la verga
profundamente hablándote en la entraña?

.
Tomás Segovia


martes, 13 de mayo de 2008

LEO ZELADA: La cena de la orfandad

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El poeta peruano residente en Madrid, Leo Zelada, nos deja un poema que interpela sobre la verdadera mirada al mundo, al presente, al otro. Y consigue entrecruzar con gran emoción y contenida expresividad poética esa dialógica poco común entre la esencia del cristianismo y la radicalidad, entre el cómo se vive y qué se cree, entre la palabra desgastada por los excesos y el poema certero, revelador.

¿quién es mi prójimo? ¿de qué quiere dar cuenta mi palabra?

Mejor leer ya el poema. No necesita sino atención y relectura. Y coraje.




Víktor Gómez





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LA ULTIMA CENA

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Parado en una barra
me paso la tarde
esperando llegue
mi ración de pan y queso
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La tristeza brilla en los 12 hombres y mujeres
que habitan este restauran
El bullicio esconde
una pena inmensa
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Aquí ya es tarde en Madrid
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Solitario entre las gentes
inicio el rito cotidiano de mi cena.


Leo Zelada





















Leo Zelada, Lima,Perú (1970). Fundador del Grupo Neón, estudió filosofía en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Ha colaborado en el diario "El Peruano".Ha publicado los libros de poesía: Delirium Tremens (Lima, 1998), Diario de un Cyber-Punk (D.F. México, 2001),Opúsculo de Nosferatu a punto de amanecer (Lima, 2005), Diario de un Dragón(Madrid, 2008); La novela American Death of life (Lima, 2005) y la traducción de la antología Poética del Imperio Inka (Madrid, 2007).




















http://leozeladabrauliograjeda.blogspot.com/

martes, 22 de abril de 2008

26 ABRIL: "NAUFRAGIO EN LOS BARES"

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El próximo sábado 26 de abril se inicia en Valencia el Primer recital de poesía Naufragio en los bares, que sitúa la poesía como núcleo de encuentro entre las personas.

Participarán en él poetas de toda la geografía española y latinoamericana.

Las voces de más de veinte poetas se mezclarán en un ambiente de solidaridad en el que cada uno ofrecerá su percepción del mundo a través de la musicalidad poética.

Aquí va una primera tanda de poemas de algunos de los poetas que intervendrán.




Empatía

Esta mañana desperté
encogido de tristeza
temblando de pura pena

será que me dormí
con la ventana abierta.

David González
--


La luz misma desfallece
de tanto ver el hambre
como testigo maldito
pasando
de la madre al hijo,
del hijo a la tierra
de la tierra al fruto exánime.

La luz famélica de cubrir la desnudez
en cal viva de tus huesos:
una casa de la que solo quedan vigas
donde el último habitante
-desde sus ojos desmesurados-
pregunta quién se llevó toda la mezcla.

Laura Giordani
(Fragmento del poema "Hambre", 2008)






*

De pronto en esa espera
ver. Pedir nos hace temblar
de otra celebración.
Saltar de esquina a esquina.
Más aún: ser
del abrir.

Antonio Méndez Rubio
(Libro quinto: Más. De “Para no ver el fondo”)



*

Tengo un asco de palabra en tus brazos
lanzo tu distancia al otro lado del mar
devolviéndome tu modo de decir “revuelta”
y estirando mi cráneo sobre la tristeza del mundo.
Soy el hombre puñal de los incendios largos,
la hambruna lenta de los chicos en las playas
furia y roquedal en quienes nunca volvieron
los que nunca fuimos
(…/…)

Enrique Falcón
(2. Los otros pobladores. Fragmento del canto XII
de “La marcha de los 150.000.000”)




*

Solo hay un mar sin orillas
donde la sangre es viento,
sólo viento arañado por el frío.

José L. Falcó Gens








*

GÉNESISComencé como un doble. Negando y negado, al renacer tanto higoy no madera de su árbol, la cerveza y no cebada de una espiga, una sola,y el alma en almácigos con la voz de mi mortal, con el pie de mi inmortal,con el agua por delante: una fuente en el mundo y dios todo para mi sed.Comencé las ilíadas sin parte, ni linaje.Así me despedían: blanco entre las sábanas colgadas al airey hambriento por la forma, la verdad de un leño ardiendo: un fénixcon su pico atragantado de cenizas. Yo el funesto de los ojosarrugados como vientres. La mancha sin causa en la madera fosilizada:tu huella, la mía, formando un mosaico. Un vitral que consagratu memoria a una imagen. La nave de un templo que guarda los deudos:mi cirio goteando tu poco de muerte.

Pedro Montealegre
De El Hijo de Todos (Ediciones del 4 de agosto, 2006)



*


Lluvias

Llueve en la tierra,
brotan promesas
en la oscilación de soles
entrevistos.

Un río sobre mi frente
disemina su transparencia.

Arturo Borra
(Recital en la Casona, 2007)

lunes, 7 de abril de 2008

JANA


Entornada, deja pasar del sigilo y tus pasos
Una posible compañía.

Al otro lado
de la puerta, escribo. La realidad, no sé qué
falta hace esperar tanto y ni acabar la tarea
de amarse. Antes se cerrará la puerta, tragona,
con nuestras disueltas fuerzas
a recóndito, en el secreto que
esta escritura guarda,
también. Jana, escríbeme tú
con tu verdad una hora sin puertas.



Víktor Gómez

miércoles, 26 de marzo de 2008

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Un nudo de hojas oscuras
habitan el amor y el dolor.
.
Nada más.
Víktor Gómez
..
Enlace a este poema:

Brote verde que ansia luz.
La primavera es un tallo.

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Camino por una calle
que me desconoce
me muevo en una ciudad
que no me habita
respiro en un planeta
que no me pertenece
pero que me condena
a destruirlo cuando
lo que amo es la belleza
la reconstrucción
y sueño con otros lugares
pero me son ajenos.
Sigo caminando pero
no sé a dónde,
o si acaso
he dejado marcada
alguna huella.
.
La primavera es un tallo de armonía
un brote del infierno que habitamos.

Ana Mª Espinosa
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lunes, 10 de marzo de 2008

Un voto por Eufrosina Cruz Mendoza.

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Está pasando en Oaxaca, México, donde una cuarta parte de la población es indígena, donde se cambia una niña por una caja de cerveza, las mujeres tienen una media de diez hijos, y deben pedir permiso a sus maridos para ir al médico. Un lugar donde la mujer es discriminada por su sexo, por ser pobre y no tiene derecho al voto.
Cuenta Eufrosina que su padre la atemorizaba de pequeña diciéndole que la daría a un hombre. Eufrosina se cansó y se marchó finalmente a prepararse para cambiar su realidad y la de su sexo. Se presenta a las elecciones en Santa María de Quiegolani, pero se anula la votación por ser mujer.
Aquí puedes saber más de esta historia:
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Eufrosina llora. Está llorando ante la cámara.
Llora ante la pantalla del ordenador
(porque en Santa María Quiegolani
hay internet),
Eufrosina está llorando de impotencia,
aunque es valiente y fuerte,
y nada a contracorriente, llora.
Alguien quiere matarla.
La amenazan.
Sus vecinos aún no saben
que la habita un ángel
con sexo de mujer.
Por esas dos razones la amenazan
Ella sabe cual es el camino
parte del candil que ilumina su corazón,
lo mueve la palabra amor.
Por eso irán a por ella los sabuesos del odio
los esbirros de Satán.
¡Despertad mujeres!
Ella es el camino.
Aunque denuncia los hechos
todavía no podéis votarla.
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