Un poema INEDITO de la plaquette POBREZA, 2010

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A Mario Borras

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NO PUDE ESCRIBIR un verso
desde el hambre ajena
desierto apozado en la boca
del estómago -en una barrancada-
mi hambre no es pobreza
una palabra salada y fría
salda ¿qué deuda o plazo
en qué banco -o banco de niebla-
de mendigos que no conversan?

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Víktor Gómez
(De "Pobreza", 2010)

Impronta al poema de Germán Machado, La debilidad

el barco viaja a la deriva

aunque uno ató los cabos

y bien fuerte

Germán Machado

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Botella al mar

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I

con suma facilidad trazan
sus líneas maestras niños
octogenarios y viejos
impúberes pero tú y yo
que andamos erraticos vemos
en esta marejada fuerte
un no imposible naufragio
vaiven terrible, viento aciago…
somos a la merced del Azul

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II

hilos de hijos imaginarios
recogen driza, vela, cabos
abuelos imposibles reman
esta barcaza que no llega
a la costa, zarandeada
y sin timonel, capitán,
nos pide un milagro suave
ante tanta desgracia junta
…la salvación viene de otros

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III

otros que no son hijos míos
ni tus parientes traen brazos
y corazón y horizontal
sangre a este día salvaje
con una resistencia ejemplar
vencen a la mar y al gran cielo
nosotros bebemos en popa
ron con miel, en la calma nueva
somos un marino no más.

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Víktor Gómez

(acepta, Germán, esta impronta en gratitud al goce y hallazgo de este poema tuyo, la debilidad, que tan ineludiblemente como la bruma caló en mis huesos)

MENOS TRABAJO Y MAS POESIA

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una huelga de amarillos turbia ruta
de los jueves a los domingos inventa
otro silabeo y conduce a otra isla:

arrastra una turbación de leprosos
y a los piquetes y a las viudas asoladas
de grises rayos, de fríos resplandores:

rondan el puente y saltan como ranas
o esparcen por la noche sus semillas.
amargas hojas brotan en los diques:

ningún huérfano reconoce aquellas nanas
el mundo ha comenzado su siesta antes
de la traición de los pintores y las bailarinas:

una puerta trasera por la que salen los basureros
arrojando los lunes y los martes sucios hasta las uñas.
sucios hasta los miércoles aún inexistentes:

todos recojen escombros de la inocencia.
todos menos el patán de guantes blancos
ninguna doncella trajo su flor de escritura:

el mundo calma su sed en la publicidad y la cerveza
el mar clama contra los diques y las miradas tristes
como si desnombrar lo bello hiciera inexpugnable la cárcel:

los primeros insectos en desaparecer serán los ciclistas
después las niñas sin columpio y los fruteros y las cupletistas.
quedarán en los puentes los soldados y las enfermeras:

ningún poeta sabe qué hacer con su humildad
ningún poeta sabe qué decir con tu humanidad
es una desolada y no amarilla cartulina, la desesperanza:

hemos vendido la maravilla de los besos a los pornógrafos
colmado las jarras de ceniza de lúpulo y sequedad imfame
como si tuvieramos posibilidad de ser imperfectos en todo:

para resumir los jardines y acotar las alamedas
los pequeños cibernautas han imitado la rutina de los brokers
fingiendo saber ganar con las pérdidas ajenas:

¿alguna vez una huelga de amarillos dejó el mediodía
más ciego qué este parque asfaltado?
un patio de colegio vacío y una pista de tenis quemada...

¿nadie entendió que menos trabajo y más poesía
no era una metáfora ni un juego de palabras?
pronto las cucarachas sobre el negro montón devoran facsímiles.

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Víktor Gómez

Perfeccione lo inútil a lo inútil
2009, marzo

Impronta a Marcos Canteli

Turkey Pond, 1944,  De Andrew Wyeth

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La fluidez del dolor niega el trino

Marcos Cantelí

Su sombrío

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Un atrevimiento

la osa que aprende a bajar de la soga

el columpio vacío

un temblor o un sobre anaranjado

¿qué hace falta

por decir algo

que nos dé sentido?

Quizá una niña besando a un arce

quizá un río que ríe y reza a las piedras

toda la luz recogida

en los pliegues de tu anciana benevolencia

El fémur insensible a los golpes

astillado para nunca ser ya firme

esa alegre cojera

el saber que no había opción sin derrota

y que cualquier otra opción

-tristemente- de correr hacia lo seguro

hubiese sido definitiva 

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para la palabra sombrío.

Víktor Gómez

Alos Benhagali siguiendo una página volada por un parque.

A Sandra Rubio, poeta, artista plástica.
Jerez de la Frontera 1983

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"Ensordecía, raro, tu dolor en la acera"

Sandra Rubio

Clásica y ambigua, novísima palabra, deshecha en la ruina

y ensamblada con yeso de luz.

Pequeña, no te apresa, no, no

te retiene ni la boca ni ese

papel volado en la hora de otoño.

¿ajada? ¿encendida en sombra?

¿amarilla de dejadez o de relumbre?

Vida, que ese es tu signo en fuga,

existencia consciente de su breve

don, de su posible invisibilidad

prematura cuando yo me vaya con otra palabra,

con una música rota

a confabular nuevamente lo antiguo

y por venir.

Así, poema, niña, cortafuegos del habla,

podríamos seguir y seguir y no

volver a vernos nunca, salvo en

la saliva de los fresnos o en la

madriguera de un otoño, hora de temblar susurrando.

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IMPOSIBILIDAD

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Las atrocidades cometidas contra el pueblo Armenio por el Imperio Otomano y el Estado de Turquía durante el transcurso de la Primera Guerra Mundial y años anteriores y posteriores a ésta, son llamadas en su conjunto el Genocidio Armenio. El Genocidio es una forma organizada de matanza de un conjunto de personas con el objetivo explicito de ponerle fin a su existencia colectiva. Esto requiere un planeamiento central y una maquinaria organizada para implementarlo haciendo que el genocidio sea un prototipo de crimen de estado, ya que solo un estado cuenta con los recursos necesarios para llevar a cabo tal destrucción. El Genocidio Armenio fue planeado y administrado centralmente por el Estado de Turquía contra toda la población Armenia del Imperio Otomano. Fue llevado a cabo durante la Primera Guerra Mundial entre los años 1915 y 1918. El pueblo Armenio fue sujeto a deportaciones, expropiaciones, secuestros, tortura, masacre e inanición. La gran mayoría de la población Armenia fue forzosamente removida desde Armenia y Anatolia a Siria, donde una gran parte de la población fue enviada al desierto para morir de hambre y sed. Gran número de Armenios fueron masacrados metódicamente a lo ancho y largo del Imperio Otomano. Mujeres y niños fueron raptados y brutalmente abusados. Toda la riqueza del pueblo Armenio fue expropiada. Después de menos de un año de calma al final de la Primera Guerra Mundial, las atrocidades contra el pueblo Armenio fueron reanudadas entre 1920 y 1923, donde los restantes armenios fueron victimas de más masacres y expulsiones. En 1915, treinta años antes de que la Organización de las Naciones Unidas adoptase la Convención sobre la Prevención y Castigo de los Crímenes de Genocidio, la comunidad internacional condenaba el Genocidio Armenio como un crimen contra la humanidad.

Está estimado que un millón y medio de Armenios fueron exterminados entre 1915 y 1923.

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IMPOSIBILIDAD

Yo quiero vivir en el participio futuro del imperativo, en voz pasiva, en "debiendo ser".

Osip Mandelstam, Viaje a Armenia

En el acantilado, el acanto. Es mi corazón un armenio insondable,
Perdido en su noche.

Bajo a donde las tiendas de los emigrantes. Un soplo escribe en la ceniza de lo extinto. Y creo.

Reo de tanta quietud,
Mi montura se deja ir hacia las apozadas aguas del barranco pero se detiene una espuela en la puerta de una dacha.

He vuelto al bosque, donde descansaba, y me veo acurrucado frente a una viva y frágil hoguera.
Era imposible despertar al que ya no respira. Con los armenios en fuga, esparcidos los restos, los rescoldos pisados por los cascos de los asaltantes, la noche víctima de una noche más fría, más larga.

Un aire sube que sabe lo que desapareció. Invisible y furioso agita las ramas, toda la montaña se mueve como una madre inconsolable.

Esto ocurrirá. Ocurrió. Esta por ser. Se fue siendo solo sin su savia, silbo sucio, extraño sueño: y verdad, irreparable, real.

un poema de Alos Benhagali

Los naranjos rodean una casa que encierra un libro
donde leo casi todo tu don
La tarde guarda una rosa que encierra un dolor
donde lees casi todo sin mi

Una sombra anaranjada morosa crece por la tapia
hacia el lugar donde espero
Una mano pesada y silenciosa espanta las moscas
hacia el rincón donde estuve

Qué amplia es en su lentitud la herida del verano
- no me dijo aquella qué volviese adentro?

Hice un tapiz
Hicimos una tapia. taparon
el tapiz con la tapia.

No es casualidad que la niña se ahogara
detrás de los naranjos, entre las transparentes
aguas. Atrapada en la belleza
se hundió
sin decir palabra.


(Perfeccione lo inútil a lo inútil)

"A un poeta joven que ya detuvo su ignorancia en buena hora..."

Para Adrian, asturpoeta

como si fuera poesible
decirlo
como fue posible el poema
qué al huérfano
brindó su música que es un abrazo
así, un poco de fragilidad
y tanto más de compasión,
tu vida nos entinta
para que la luz no atrape el miedo,
con la sabiduria
de las hojas caducas,
con el descrédito
de los que aman contra lo útil.

Víktor Gómez