Alos Benhagali siguiendo una página volada por un parque.

A Sandra Rubio, poeta, artista plástica.
Jerez de la Frontera 1983

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"Ensordecía, raro, tu dolor en la acera"

Sandra Rubio

Clásica y ambigua, novísima palabra, deshecha en la ruina

y ensamblada con yeso de luz.

Pequeña, no te apresa, no, no

te retiene ni la boca ni ese

papel volado en la hora de otoño.

¿ajada? ¿encendida en sombra?

¿amarilla de dejadez o de relumbre?

Vida, que ese es tu signo en fuga,

existencia consciente de su breve

don, de su posible invisibilidad

prematura cuando yo me vaya con otra palabra,

con una música rota

a confabular nuevamente lo antiguo

y por venir.

Así, poema, niña, cortafuegos del habla,

podríamos seguir y seguir y no

volver a vernos nunca, salvo en

la saliva de los fresnos o en la

madriguera de un otoño, hora de temblar susurrando.

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Al raso. Miguel Angel Curiel

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AL RASO

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ÉSTE es el momento en el que todo lo que

sabe a odio tiene en su poso a la paloma del

diluvio atrapada.

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El momento más frío. Se halaron las lágrimas

en el aliento del diablo y se extirpó el corazón

del zorro que lamió la mano de una virgen.

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Éste es el momento en el que todos los

caminos quedaron ocultos bajo las hojas

menos el del cementerio.

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El momento en el que los hombres hablan en

el tanatorio del estreñimiento y la locura.

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Es el momento más álgido, ya que las estrellas

de la noche no son más que salinas abandonadas.

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Miguel Angel Curiel. De "Por efectos de las aguas"

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Su página web:

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http://www.ambientacion3.com/webcuriel/index.html

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EDUARDO MILAN: Dar(se)

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Cuando ya no hay qué
decir, decirlo. Dar
una carencia, un hueco en la conversación,
un vacío de verdad: la flor,
no la idea, es la diosa de ahí.

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Eduardo Milán

(Antología Poética 1975-2003)

EDUARDO MILAN inaugura el Festival Inter. de Poesia de Rosario

'Isla acostada con injerto de piedra y piel',

de Gabriela Gutierrez

Colección Continentes imaginarios de piel.

la ausencia forma columnas de humo

pretender apagarlo a golpes de cartón, hybris

falso nombre de una diosa egipcia

derribar lo inaprensible en su vuelo de mosca

querer decirle a la guayaba de abajo

ya basta –eso a ella

carpetazo al soplo, al aliento

clausurado el ciclo de la búsqueda

por la cerrada vuelve la bicicleta entera

no rueda sola, todo su esqueleto

el antiguo círculo mostró el metal

rayo fijo sobre taburete

no se soporta la revelación del cobre

el descenso a la orilla de la cosa

borde contra la tierra

lo excelso una especie de labio

derribado a tierra por tormenta

qué es cuando no es un incendio

sino su tiempo blanco, posterior

que ya no deja más sabor que boca

el mundo una boca humeante

en el lugar de un plato de sopa.

Eduardo Milán

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El Festival Internacional de Poesía de Rosario es organizado por el Ministerio de Innovación y Cultura de la provincia de Santa Fe y la Secretaría de Cultura de la municipalidad de Rosario.
El equipo del Festival está integrado por Osvaldo Aguirre, Graciela Ballestero, María Lanese, Pablo Makovsky, Eva Nardone, Sonia Scarabelli y Oscar Taborda. En la edición del 2008, incluye en su apertura intervención del poeta uruguayo residente en México, D.C. Eduardo Milán.

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La señorita Babasasa, un texto de Víktor Gómez

La señorita Babasasa aún no tiene dieciocho años.
Si tiene dos faltas.
No tiene techo ni salario.
Si tiene antecedentes en una comisaría almeriense.
No tiene familia aquí.
Si tiene miedo a la noche de reyes.

Si. No.
Si. No.

Me bajo a la carnicería y hablamos
de la cola en la seguridad social,
de la última carta que envió a Guinea,
sin respuesta, hace siete meses.
Nosotras tenemos la misma edad.
La veo todos los días
por el barrio. No se le nota nada diferente,
salvo los labios algo más gruesos.
Salvo que ahora,
algunas tardes la veo llorando detrás
de mi gimnasio.
Le conté a mi madre que no sé donde duerme.
Le conté a mi novio que ayer
la invité a cenar y se dejó la mitad
para el día siguiente.
No sé si os he contado que tiene
la sonrisa de Africa
y el incalculable don de la inocencia.

Víktor Gómez

Visto en la calle,

octubre 2008

ROBERTO FERNANDEZ RETAMAR: ¿A quiénes debemos la sobrevida?

EL OTRO

Nosotros, los sobrevivientes,

¿A quiénes debemos la sobrevida?

¿Quién se murió por mí en la ergástula,

Quién recibió la bala mía,

La para mí, en su corazón?

¿Sobre qué muerto estoy yo vivo,

Sus huesos quedando en los míos,

Los ojos que le arrancaron, viendo

Por la mirada de mi cara,

Y la mano que no es su mano,

Que no es ya tampoco la mía,

Escribiendo palabras rotas

Donde él no está, en la sobrevida?

1 de Enero de 1959

Roberto Fernandez Retamar

( La Habana, 1930)

Ceniza y nieve, de Gregory Colbert

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Al sentir ese aire cobrizo

los párpados cerrados

-la piel a la intemperie-

para no ver sino el mundo

para no engañar más

con los ojos.

un abrazo. no hay otro

-después del dolor y el hambre-

camino a ti, presente infinito.

ni hay otra edad para ser

que la de la inocencia.

¿quién puede reconquistar

su tiempo sin edén ni averno

su presente desnudo, solícito,

suave en la ruda mañana de sol?

Víktor Gómez

Ashes and Snow (Ceniza y Nieve) de Gregory Colbert

Una creación artística que nos acerca a otros mundos desde la mirada poética que hermana lo imposible pero real con la imagen. Para conseguir esta increíble obra el fotogrago decidió en abril de 1992 abandonar las rutinas profesionales y perderse por India, Ceilán, Egipto, etc., a fin de en silencioso y discreto antioficio desenmascarar lo absurdo y feo de la vida consumista, ruidosa, apresurada y mecanicista. Su lirismo, lejos de ser ficción es una grieta en la realidad aparente que nos han impuesto, un agujero que deja intuir el mundo 'poesible' que pudieramos vivir si otro fuera nuestro afán de cada día, si aprendieramos, como toda poética lleva, una manera nueva de mirar el mundo.

Víktor Gómez