26 ABRIL: "NAUFRAGIO EN LOS BARES"

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El próximo sábado 26 de abril se inicia en Valencia el Primer recital de poesía Naufragio en los bares, que sitúa la poesía como núcleo de encuentro entre las personas.

Participarán en él poetas de toda la geografía española y latinoamericana.

Las voces de más de veinte poetas se mezclarán en un ambiente de solidaridad en el que cada uno ofrecerá su percepción del mundo a través de la musicalidad poética.

Aquí va una primera tanda de poemas de algunos de los poetas que intervendrán.

Empatía

Esta mañana desperté
encogido de tristeza
temblando de pura pena

será que me dormí
con la ventana abierta.

David González

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La luz misma desfallece
de tanto ver el hambre
como testigo maldito
pasando
de la madre al hijo,
del hijo a la tierra
de la tierra al fruto exánime.

La luz famélica de cubrir la desnudez
en cal viva de tus huesos:
una casa de la que solo quedan vigas
donde el último habitante
-desde sus ojos desmesurados-
pregunta quién se llevó toda la mezcla.

Laura Giordani
(Fragmento del poema "Hambre", 2008)






*

De pronto en esa espera
ver. Pedir nos hace temblar
de otra celebración.
Saltar de esquina a esquina.
Más aún: ser
del abrir.

Antonio Méndez Rubio
(Libro quinto: Más. De “Para no ver el fondo”)



*

Tengo un asco de palabra en tus brazos
lanzo tu distancia al otro lado del mar
devolviéndome tu modo de decir “revuelta”
y estirando mi cráneo sobre la tristeza del mundo.
Soy el hombre puñal de los incendios largos,
la hambruna lenta de los chicos en las playas
furia y roquedal en quienes nunca volvieron
los que nunca fuimos
(…/…)

Enrique Falcón
(2. Los otros pobladores. Fragmento del canto XII
de “La marcha de los 150.000.000”)




*

Solo hay un mar sin orillas
donde la sangre es viento,
sólo viento arañado por el frío.

José L. Falcó Gens








*

GÉNESISComencé como un doble. Negando y negado, al renacer tanto higoy no madera de su árbol, la cerveza y no cebada de una espiga, una sola,y el alma en almácigos con la voz de mi mortal, con el pie de mi inmortal,con el agua por delante: una fuente en el mundo y dios todo para mi sed.Comencé las ilíadas sin parte, ni linaje.Así me despedían: blanco entre las sábanas colgadas al airey hambriento por la forma, la verdad de un leño ardiendo: un fénixcon su pico atragantado de cenizas. Yo el funesto de los ojosarrugados como vientres. La mancha sin causa en la madera fosilizada:tu huella, la mía, formando un mosaico. Un vitral que consagratu memoria a una imagen. La nave de un templo que guarda los deudos:mi cirio goteando tu poco de muerte.

Pedro Montealegre
De El Hijo de Todos (Ediciones del 4 de agosto, 2006)



*


Lluvias

Llueve en la tierra,
brotan promesas
en la oscilación de soles
entrevistos.

Un río sobre mi frente
disemina su transparencia.

Arturo Borra
(Recital en la Casona, 2007)

JANA

Entornada, deja pasar del sigilo y tus pasos
Una posible compañía.

Al otro lado
de la puerta, escribo. La realidad, no sé qué
falta hace esperar tanto y ni acabar la tarea
de amarse. Antes se cerrará la puerta, tragona,
con nuestras disueltas fuerzas
a recóndito, en el secreto que
esta escritura guarda,
también. Jana, escríbeme tú
con tu verdad una hora sin puertas.

Víktor Gómez

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Un nudo de hojas oscuras

habitan el amor y el dolor.

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Nada más.

Víktor Gómez

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Enlace a este poema:

http://dolmendeempatia.blogspot.com/2008/03/tallos-negros.html.

Brote verde que ansia luz.

La primavera es un tallo.

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Camino por una calle

que me desconoce

me muevo en una ciudad

que no me habita

respiro en un planeta

que no me pertenece

pero que me condena

a destruirlo cuando

lo que amo es la belleza

la reconstrucción

y sueño con otros lugares

pero me son ajenos.

Sigo caminando pero

no sé a dónde,

o si acaso

he dejado marcada

alguna huella.

.

La primavera es un tallo de armonía

un brote del infierno que habitamos.

Ana Mª Espinosa

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Un voto por Eufrosina Cruz Mendoza.

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Está pasando en Oaxaca, México, donde una cuarta parte de la población es indígena, donde se cambia una niña por una caja de cerveza, las mujeres tienen una media de diez hijos, y deben pedir permiso a sus maridos para ir al médico. Un lugar donde la mujer es discriminada por su sexo, por ser pobre y no tiene derecho al voto.

Cuenta Eufrosina que su padre la atemorizaba de pequeña diciéndole que la daría a un hombre. Eufrosina se cansó y se marchó finalmente a prepararse para cambiar su realidad y la de su sexo. Se presenta a las elecciones en Santa María de Quiegolani, pero se anula la votación por ser mujer.

Aquí puedes saber más de esta historia:

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http://www.cronica.com.mx/nota.php?id_nota=339385

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http://www.oem.com.mx/elsoldezacatecas/notas/n619327.htm

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http://igualdad3000.blogspot.com/2008/02/la-lucha-de-eufrosina-cruz.html

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Eufrosina llora. Está llorando ante la cámara.

Llora ante la pantalla del ordenador

(porque en Santa María Quiegolani

hay internet),

Eufrosina está llorando de impotencia,

aunque es valiente y fuerte,

y nada a contracorriente, llora.

Alguien quiere matarla.

La amenazan.

Sus vecinos aún no saben

que la habita un ángel

con sexo de mujer.

Por esas dos razones la amenazan

Ella sabe cual es el camino

parte del candil que ilumina su corazón,

lo mueve la palabra amor.

Por eso irán a por ella los sabuesos del odio

los esbirros de Satán.

¡Despertad mujeres!

Ella es el camino.

Aunque denuncia los hechos

todavía no podéis votarla.

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HAIKU

Efecto mariposa.Por Julio Obeso y Víctor Gómez

Está ocurriendo una vez más
con la natural cadencia del tránsito entre estaciones:
La fantasía y la palabra enamorándose.

Parte el mensaje.
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Efecto mariposa en el pulso de ella.
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El, con su enésimo café corto y fuerte, presiona letras que no existen, que no funcionan salvo en su mirar. Es así su enfoque, una conversación con los seres inexistentes que habitan los momentos.

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El, capaz de hacerse entender con tres apuntes, dos exclamaciones, un silencio. La revolución es un trapecio, cuando los trampolines se alzan desde el tercer universo (sin red entre el hambre y el derecho a vivir), salto mortal lanzado, tirabuzón, vértigo ¿dónde están las manos? ¿no era esto un juego de amor entre contrarios? No, no lo era. Quizá sea por no reventar del todo que sus palabras endulzan de once en once las tazas, de veintisiete en veintisiete los trinos que diluyen el sueño de los pájaros.

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Siempre le vi con lápices en las manos: "Niño, niño : Dibújame un elefante arrodillado, un payaso mandarina, el cobertizo donde la leña guarda al miedo" Sólo podré entender o seguir lo que trama el águila, si tú me avisas de su vuelo. A veces confundo su sombra, el paso de su sombra, con la inocencia de un gesto.

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Llega el mensaje.
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Ella, no sé, frágil en el trabajo, quebradiza en la siesta, ladea la cabeza (es un ángulo que adora la inspiración). Criba las sensaciones y cascarillas de tinieblas se despojan de torturas que no son pasado, caen a sus pies y parecen fósiles de aves bicéfalas, mustias flores de un invierno que fue cetro de la muerte insostenible, preñada de esperpénticas banderas.
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Está llorando, no sé, por la carne que nunca fue, por la que siendo nunca quiso crecer. Ella que se aferra a las manos del viento en cualquier cabina, sabe que ese vuelo ha de hacerlo sola. Busca almas que partieron a destiempo, partidas por el hacha infinita del grotesco.

Thiamen esparcida de arroz en bodas de sangre. Madres de mayo alérgicas a las primaveras. Auschwitz-Birkenau (consiguieron hacer jabón con sus pellejos).

La mala muerte del número trece en rosas indomables.

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Con el cariño que sólo en las madres nace, afila un lápiz rojo. Escribe en el vidrio : "Vendimia en mí olvido. No encontrarás vid más seca a tus dedos cizalla"Se van levantando y se acercan para firmar, al fin con su nombre, los huérfanos de todas las guerras.

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Julio Obeso

Dile a ella que quite nuestros poemas y siembre tu prosa, como el agua de lluvia que de nunca llegar a precipitarse, nos convierte a la religión de las nubes benefactoras, del cielo sanador.

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Dile que quite mi cordura y su temblor, porque en éste páramo del presente, locura sólo de un sol brilla tras la lluvia, de sólo un sol nace a las simientes invisibles con su osadía, desde su milagro, posibilitado sin crimen ni desmemoria, sin odio ni abandono, un verde espacio de afectos y alas, un verde espacio de encuentro y palabra. Dile que te envidio más desde que eres poeta (o sea desde que España juega a fútbol y en Dinamarca beben cerveza).

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Víctor Gómez.

A DAVID CROCKETT

y dale
yo moriría defendiendo un roble un castaño un arbusto de boj
-decía Crockett bajo un brillo apagado o un resplandor pálido-
maté un oso con tres años y escapé de su memoria el resto de mi vida
no sé defenderme del delirio ni de ánimas freáticas de capilares olvidos
- decía Crockett con su fusil de avancarga a la espalda-
y olía la pólvora que tiñó de negro sus dedos un poco el corazón
los pájaros de mis sueños no necesitan más ni yo más sombra
-decía Crockett bajo un fuerte álamo con dos ramas repletas de nidos-

Julio