CAUDAL DE POETICAS

JORGE RIECHMANN: El capitalismo es un orden social caníbal, y yo aspiro a dejar de devorar a mis semejantes.

2012-01-11T16:03:00.000-08:00

- ¿Cuáles han sido los puntales básicos en tu aprendizaje como escritor? ¿Te has sometido o te sometes a algún tipo de disciplina literaria? ¿Naciste o te hiciste escritor? ¿Crees únicamente en el trabajo diario o le otorgas algún papel a la denostada inspiración cuando encaras el folio/ la pantalla en blanco?

He mencionado ya dos de los puntales básicos: en los años de adolescencia, los dos círculos de diálogo y experiencia humana y literaria que constituían mi grupo de amigos letraheridos por un lado, y la relación con Pepe Mascaraque por otro. Creo que aprender idiomas -sobre todo francés y alemán en mi caso; inglés en menor medida- es fundamental para un escritor joven: abre horizontes, y quita mucho pelo de la dehesa poseer en su lengua original al menos otra gran literatura a la escrita en la lengua materna de uno. Con la primera traducción de Char que hice para Hiperión -La palabra en archipiélago- tuve una gran fortuna: poder discutirla línea a línea con un traductor paciente y avezado, Ramón Buenaventura. Fue una de las experiencias más instructivas de mi vida. No he asistido a escuelas de letras o talleres literarios.

Creo que la disciplina de quien escribe poesía no es tanto una disciplina literaria como una disciplina de vida. Cierta determinación y terquedad en la aventura de vivir. En un poema he escrito que los poetas no son ciudadanos especiales. La materia de su vida cotidiana es la de cualquier hijo de vecino. Quizá lo que diferencie a un poeta sea la calidad de su atención, el empeño de vivir hasta el fondo, el trabajo de elaboración -consciente o inconsciente- de sus vivencias. Está siempre de servicio, hasta durante el sueño (algunas escuelas poéticas dirían que sobre todo durante el sueño). En cierto sentidovive hacia el poema: pero como esta actitud, las más de las veces, no es fruto de un esfuerzo voluntario sino más bien un hábito adquirido, la cosa no resulta tan agotadora como podría parecer. Vive así hacia el poema: pero el poema llega, cuaja, cristaliza, se escribe cuando él quiere (o sea, en cualquier momento del día o la noche, incluyendo la ducha, la duermevela y el autobús). La experiencia del puñado de versos, o a veces el poema entero, escritos a vuelapluma como recogiendo un dictado es tan conocida que no vale la pena detenerse en ella. No hay ahí ninguna comunicación numinosa: estamos recogiendo el fruto de lo que nuestra atención y curiosidad sembró durante aquel vivir hacia el poema.

De manera que el disciplinado trabajo diario -en el sentido de: levantarse a las siete y sentarse delante del ordenador- me sirve para escribir ensayo sobre ecología o sobre política, pero no para escribir poesía (que anoto en cuadernos que siempre llevo conmigo, y soy incapaz de escribir directamente al ordenador).

- ¿Qué ha representado tu licenciatura en matemáticas y tu doctorado en ciencia política a la hora de tomar la decisión de convertirte en escritor? ¿Y en el despertar de tu vocación?

Escribía, y quería ser escritor -quizá de manera algo confusa-, desde antes de entrar en la universidad. En mi período de estudiante universitario quería estudiar demasiadas cosas a la vez: matemáticas, filosofía, sociología, política, literatura. Y al menos desde los veinte años quería con claridad ser más o menos lo que soy: un tipo de escritor acaso más móvil que otros, bastante catacaldos, un poco enfermo de curiosidad intelectual, entrometido en lo que me parecen los grandes debates sociales de mi tiempo -desde la sustentabilidad ecológica al reparto del trabajo, desde la manipulación genética a la erradicación de la guerra-, y para quien la almendra más irrenunciable, preciosa y delicada se encuentra en la poesía.

Entrevista completa realizada por Noemí Montetes a Jorge Riechmann, aquí.

para Michel
en su dolor y en su desconcierto

El tumor le deformaba el vientre
como una teta monstruosa.
Hoy ha reventado.
El hedor inunda toda la casa.

La perrita Asphodèle agoniza
con los ojos abiertos
al vacío de todas las preguntas.

Pronto la intravenosa de sombra
apagará el dolor sorprendente de ser.

El mundo está enfermo de soledad.

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VERWISCH DIE SPUREN

Me han hablado del poeta
que se arroja ácido a la cara durante los recitales
y escribe en el cielo preprogramado de California
con humo de aeroplanos

y me impresiona la calidad de esta ética laboral
tan a la altura
de nuestros tiempos de paleocapitalismo posmoderno:

todo por la patria
por el patrón
por el poder
por la poesía...

pero me temo
que ni siquiera con tanto sacrificio
consigue durar más de diez segundos en los telediarios.

Prefiero
otra estrategia lateral, contraria:
escribir en la arena
y hablar en voz muy baja
para que tú me oigas.

Borrar las huellas.

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AsociaciónPOÉTICACAUDAL: PRESENTACIÓN LIBRERÍA PRIMADO

2011-10-27T23:42:00.000-07:00

AsociaciónPOÉTICACAUDAL: PRESENTACIÓN LIBRERÍA PRIMADO: El próximo viernes a las 20.00 en la Librería Primado (Avda. Primado Reig 102, Valencia) tenemos el placer de invitaros a la presentac...

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CUENTO PARA NO DORMIR A LUANA (I)

2011-10-22T11:47:00.000-07:00

Primer cuento: Luana habla con los colores de la voz.

Cuando Luana llegó al nuevo colegio se encontró con pocos niños que hablaran como ella. La mayoría hablaban la lengua de su país el zapozí. La profesora solía hablar y hablar y hablar durante casi toda la mañana. A Luana le entraba sueño. Y se apoyaba en el pupitre y miraba a una ventana que daba al patio de recreo. Y miraba al cielo, cómo corrían las nubes y cómo el sol tartamudeaba y cómo los pájaros se quedaban en la parte alta del muro exterior y cómo la ruidosa calle que no se veía debía de tener un enorme tráfico de coches y camiones, por el ruido que llegaba desde allí. Eso no lo podía ver. Ni a la gente con sus vociferíos y prisas. No lo veía y eso la espabilaba un poco. No el ruido, no, que casi la irritaba. Lo que la espabilaba era poder imaginar ella como era el mundo más allá de su colegio. Pero de pronto, la señorita pasaba junto a ella y posando su mano en el hombro seguía hablando a toda la clase, tan rápido y emocionada que ni en su propio idioma cree que la pudiera entender. El contacto en el hombro la devolvía a la clase. Pero como no entendía nada y sólo hablaba la profesora, pronto le entraba de nuevo modorra. Luana tenía dos amigas. Una imaginaria, llamada Luisita, igual que su mejor amiga en el otro cole. Y la otra, real, era Andrea. Andrea venía también de muy lejos. Era ciega y según pudo comprobar pronto una cantante entusiasta que pillaba cualquier canción al vuelo o que se las inventaba con lo que oía de aquí o de allá. Andrea y Luana se hicieron muy amigas y aunque no hablaban ni zapozí ni el mismo idioma no tuvieron problema en entenderse con melodías, canciones, ruiditos, silbidos y otras artimañas que intuitivamente comprendían. Por ejemplo, había un silbo para unos instantes antes de acabar la clase. Otro, para manifestar aburrimiento, o hambre o qué bien me lo estoy pasando. Y gruñidos bajitos de admiración o rechazo. Eso las mantenía despiertas en clase y muy vivarachas en el recreo o por la tarde en el parque que había debajo de casa. Ambas vivían en la misma finca. Andrea en el primer piso. Luana en el quinto. Todo esto ocurrió en el año en que yo llegué a la ciudad, tras un periodo largo entre rejas. Y la historia que os contaré, sucedió imposible y exactamente así:

Luana quería ser una princesa. Y recorrer a caballo praderas y bosques. Y que nadie pasara hambre, ni que ningún verdugo le cortara la cabeza a ningún vecino del lugar. ¿Eso sería posible? ¿cómo no? Lo que era imposible en su imaginación es que los niños no tuvieran cobijo y sus papas trajeran lo suficiente cada día para vivir sin apreturas. Luana era una princesa muy valiente y en su mundo imaginado no hacía falta dormir, que eso es muy aburrido, salvo cuando habías estado jugando y correteando tanto tiempo que tu cuerpo necesitaba recuperarse. Pero nada de dormir todos los días, por la noche, obligatoriamente, y tantas horas. Tampoco había una escuela. Lo que hacían los niños y los mayores era que se reunían en lugares mágicos, como la cocina, la biblioteca, los jardines o el gimnasio y allí hacían cosas juntos. Y los niños y los mayores creaban y se recreaban sobre lo que era posible y cómo y lo que era imposible y cómo tal vez hubiera una manera de hacerlo. Porque Luana era princesa en un mundo sin otra urgencia que jugar con lo posible y lo imposible y vencer las dificultades o superar los obstáculos para hacer en cada momento lo que aconteciera, sin necesariamente una utilidad o un porque. Su amiga Andrea, creo que conectó enseguida con ella porque ambas “miraban” el mundo con otra sensibilidad e intuían muchas posibilidades para no dormirse en el mundo de los adultos. Un mundo como el trabajo de su papá, que era un mandamás en un gran edificio que llamaban banco, pero que sólo tenía sillas, mesas y ordenadores. Todos corrían con papeles. Todos estaban siempre muy ocupados como para jugar o pensar en cosas inútiles o sin porque. Era como en la escuela. Un día el director les explicó que todo lo que iban a aprender les serviría para hacerse mayores y ser útiles a la sociedad y poder mantener su casa y sus comodidades y dormir a pierna suelta los fines de semana. ¿Trabajar para dormir, dormir para trabajar? Pero, y jugar, y probar cosas imposibles, inútiles, o descubrir otras bellísimas, ¿cuándo? Y Andrea hacía entonces una musiquilla muy triste con los labios semicerrados. Y Luana miraba de nuevo a la ventana. Era una mañana hermosa. Algo chocó contra el muro del cole, estrepitosamente. Alguien, mejor dicho. Un servidor con su bici y sus periódicos gratuitos para protegerse del sol o la lluvia.

Acudieron las profesoras y profesores y hasta el director y vieron que alguien en el suelo y su bicicleta, descacharrada, se habían empotrado en la entrada del colegio. Me levanté con cuidado e intente mantenerme de pie, pero estaba terriblemente mareado. Vi al director con tres brazos y una cabeza y media. Vi un arbusto color naranja que se desdoblaba en dos. Casi me caigo, pero me freno la verja principal.

Una hora estuve en la enfermería, acompañado del director, que me miraba con mucha seriedad y distanciamiento. También el policía que me tomo los datos. También el doctor que me dio el alta. Sólo sonrío en la puerta, al irme, el joven que limpiaba los cristales.

Sólo hacía un año que había cumplido mi pena en una cárcel del norte, y aún causaba cierta desconfianza entre la gente de la ciudad, a la que había llegado con el inicio del nuevo curso. Como no sabía hablar muy buen zapozí, aún sentí menos empatía a mi alrededor. Coincidió mi llegada a la puerta del colegio con la salida de los alumnos. A Andrea y Luana las recogió la mamá de Luana y el papá de Andrea. Y fue la mamá de Luana la que reparó en mi débil estado, y sonriendo me ayudó a acercar la bicicleta rota a una farola, donde la até con una cadena. Luana y Andrea jugaban a cantar canciones cambiando la letra. Y entonces se me ocurrió sacar una flauta de mi mochila y acompañarlas. Andrea me puso la mano en mi codo y dijo, en el mismo idioma en que me hablaba mi abuelo: “Luana habla con los colores de la voz. Sólo yo la entiendo.”

Me despedí de ellos en la puerta de su finca. Yo dormía en el cajero automático de la calle de atrás. Pero les dije que tenía que subir a mi guarida secreta, entre unas montañas ocultas tras la bruma en una región inaccesible, excepto para princesas. Y mientras Luana y Andrea canturreaban la canción inventada con la música de Piratas del Caribe el padre de Andrea me dio un billete y me pidió con sincera humildad que lo aceptara. Cuando miré el billete, llevaba en la faz donde augusto rey se veía unas palabras que decían: Las estrellas para quien las trabaja. Entonces no sabía que ese billete nos salvaría la vida a los cinco. Lo que hice fue guardármelo pensando en cenar esa noche atún y mejillones.

Una vez me preguntaron en la cárcel, ¿usted que sabe hacer? Y yo respondí, al cabo de un rato de pensarlo bien –Yo sé contar alfileres, los alfileres que sostienen la realidad.

Luana suele decir que su día favorito es cuando salen a comer espagueti, sus papas, ella y su muñeco León. León es peludo, de color marrón, muy blandito, sin dientes. A León le costaba entender porque a Andrea y Luana les gustaba comunicarse cantando. León es mudo, el habla con la suavidad y los pliegues de su frágil cuerpecito. Cuando Luana tiene que irse a dormir a la cama, le cuesta conciliar el sueño. Antes de dormir necesita soñar, soñar con los ojos abiertos en la oscuridad de su habitación. Al principio de la honda oscuridad y su negritud surgían terribles amenazas como el hombre del saco, el hambriento ogro de las monedas de oro o la espeluznante bruja de la cabaña de tiza. Luana se pasaba a la cama de sus padres. Y así medio dormía ella y medio dormían ellos y entre los tres no llegaban a completar un sueño. Fue una de esas mañanas en que llueve mucho y no se puede salir al recreo cuando Andrea tatareó el cuento del Príncipe de agua al oído de Luana. Para que sólo ella lo oyera, porque los otros niños solían reírse de sus parafraseos musicales y de su caminar tanteando con las manos. Y así entendió Luana que en la oscuridad de su habitación es donde se fragua la música y sus colores. La hacen pequeñísimas, requetepequeñisimas partículas de un mundo microscópico llamado Intocable no sabes quanto, o mundo cuántico. Dicen que allí no se rigen por nuestras leyes y normas, si no que las van descubriendo o resolviendo conforme surgen los problemas o necesidades. Y allí, los maestros son las partículas más chicas. Ellas se mueven muy rápido o tal vez muy lento y cada una hace lo contrario de otra, por lo que involuntariamente descubrieron la música, la melodía para ser más precisos. “Din Don Dan, Din Don Din, Din Di Din, Don Din Don…” que en este caso quería decir algo parecido a que sólo cuando los seres se hacen muy grandes surgen los colmillos, las uñas desgarradoras, lo amenazador, lo ferozmente inaceptable y temible pero nunca entre las pequeñas partículas. Ellas hacen lo que tienen que hacer en cada momento y ya está. Es la armonía de lo invisible, concluyó con Andrea.

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Fragmento de Cuentos para no dormir a Luana, cedido por el autor,

V. G. ©

Declaración de principios de la ocupación de la Ciudad de Nueva York - Asamblea General de NYC

2011-10-10T15:08:00.000-07:00

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extractado de:

SIN PERMISO

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El presente documento ha sido consensuado por la Asamblea General de NYC con fecha del 29 de septiembre de 2011

En estos momentos en los que nos reunimos solidariamente para expresar un sentimiento de injusticia generalizada, no debemos perder de vista lo que nos ha unido. Escribimos estas palabras para que todos aquellos que se sientan agraviados por los poderes corporativos del mundo sepan que nosotros también estamos a su lado.

Como un solo ser, unidos, nos encontramos ante una realidad en la que el futuro de la especie humana depende de la cooperación de sus miembros; en la que nuestro sistema debe proteger nuestros derechos y, en caso de que el sistema se corrompa, queda en manos de las personas proteger sus propios derechos y los de sus vecinos; en la que un gobierno democrático deriva su competencia legítima de su pueblo, pero las corporaciones no piden permiso para expoliar la riqueza de la gente o de la Tierra; y en la que no es posible una democracia real, cuando el proceso depende de los poderes económicos. Apelamos a ustedes en un momento en el que las corporaciones, que ponen por encima el beneficio a las personas, sus propios intereses a la justicia, y la opresión a la igualdad, son las que manejan nuestros gobiernos. Nos hemos reunido aquí pacíficamente, pues es nuestro derecho, para que se conozcan estos hechos.

Las corporaciones se han quedado con nuestras casas mediante procesos ilegales de ejecución hipotecaria, a pesar de no contar con la hipoteca original.

Con total impunidad, se han quedado con los rescates provenientes del dinero de los contribuyentes, al mismo tiempo que continúan concediéndoles exorbitantes primas a sus directivos.

Han perpetuado la desigualdad y la discriminación en el entorno laboral en función de la edad, el color de la piel, el sexo, la identidad de género y la orientación sexual.

Han emponzoñado las reservas alimenticias por su negligencia, y han minado el sistema agrario mediante la monopolización.

Han sacado provecho de la tortura, la reclusión y el trato cruel de innumerables animales, y se han puesto de acuerdo para ocultar dichas prácticas.

Han tratado constantemente de despojar a sus empleados de sus derechos a la hora de negociar un aumento de sueldo o unas condiciones laborales más seguras.

Han esclavizado a los estudiantes con decenas de miles de dólares en deudas para recibir una educación, que es en sí misma un derecho fundamental de los seres humanos.

Han externalizado sistemáticamente la mano de obra y empleado dicha externalización como medida de presión para recortar la asistencia sanitaria y el sueldo de los trabajadores.

Han manipulado a los tribunales para obtener los mismos derechos que las personas, sin que recaiga sobre ellas ningún tipo de culpabilidad o responsabilidad.

Han despilfarrado millones de dólares en equipos de asesoramiento jurídico para encontrar el modo de librarse de contratos de cara a las coberturas sanitarias.

Han comerciado con nuestra privacidad como si fuera una materia prima más.

Han empleado las fuerzas militares y policiales para impedir la libertad de prensa. Se han negado deliberadamente a retirar del mercado productos defectuosos que ponían en peligro vidas, únicamente en pro de su beneficio propio.

Son las que establecen las políticas económicas, a pesar de los fracasos catastróficos que dichas políticas han producido y continúan produciendo.

Han donado grandes sumas de dinero a los políticos, que son los responsables de dictar las normas que las regulan.

Continúan bloqueando formas alternativas de energía para que sigamos dependiendo del petróleo.

Continúan bloqueando los medicamentos genéricos que podrían salvar vidas o proporcionar una útil ayuda, únicamente con la intención de proteger sus inversiones que ya han producido sustanciosos beneficios.

Han ocultado deliberadamente derrames de petróleo, accidentes, fallos en la contabilidad e ingredientes inactivos, solamente en pro de su beneficio propio.

Han mantenido deliberadamente a la gente desinformada y con miedo, mediante su control de los medios de comunicación.

Han celebrado contratos privados para acabar con la vida de presos, incluso cuando se habían presentado dudas legítimas sobre la culpabilidad de los mismos.

Han perpetuado el colonialismo tanto dentro como fuera de nuestras fronteras. Han participado en actos de tortura y en el asesinato de civiles inocentes en el extranjero.

Continúan creando armas de destrucción masiva para ganar contratas con el gobierno.*

A la gente de todo el mundo:

Nosotros, la Asamblea General de la Ciudad de Nueva York que ocupa Wall Street en Liberty Square, les instamos a que reivindiquen su poder.

Ejerzan su derecho a reunirse pacíficamente; a ocupar el espacio público; a crear un proceso para gestionar los problemas a los que nos enfrentamos; y a generar soluciones accesibles para todos.

A todas las comunidades que entren en acción y formen grupos inspirados en la democracia directa, les ofrecemos apoyo, documentación y todos los recursos que tenemos a nuestra disposición.

¡Únanse a nosotros para que su voz también sea oída!

*Esta enumeración de agravios no es cerrada ni está completa.

Asamblea General de NYC

http://nycga.cc, 30 de septiembre de 2011

A Geli, vida de la vida

2011-10-06T16:13:00.000-07:00

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alza no la voz no el sí
descubre con tu sal
solo un mundo que torna
sin ruido
ese pequeño círculo
donde tu ser y tu no bajar
nos vuelve, Geli, de la sombra
a la luz.

Víktor Gómez
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ENRIQUE LIHN: POESIA CHILENA. Para dar señales de vida

2011-10-05T19:46:00.000-07:00

Un enfermo de gravedad se masturba

para dar señales de vida.

E. Lihn

Buenas noches, Aquiles

Ahora sí que te dimos en el talón
La muerte de la que huyas
Correrá acompasadamente a tu lado

Buenas noches, Aquiles.

Enrique Lihn

poeta chileno

RECOMENDABLE VISITAR:

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http://poetaenriquelihn.blogspot.com/
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CAETANO VELOSO: É Proibido Proibir (Está prohibido prohibir)

2011-10-04T13:41:00.000-07:00

É Proibido Proibir

Caetano Veloso

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A mãe da virgem diz que não
E o anúncio da televisão
E estava escrito no portão
E o maestro ergueu o dedo
E além da porta
Há o porteiro, sim...
E eu digo não
E eu digo não ao não
Eu digo: É!
Proibido proibir
É proibido proibir
É proibido proibir
É proibido proibir...
Me dê um beijo meu amor
Eles estão nos esperando
Os automóveis ardem em chamas
Derrubar as prateleiras
As estantes, as estátuas
As vidraças, louças
Livros, sim...
(falado)
Cai no areal na hora adversa que Deus concede aos seus
para o intervalo em que esteja a alma imersa em sonhos
que são Deus.
Que importa o areal, a morte, a desventura, se com Deus
me guardei
É o que me sonhei, que eterno dura e esse que regressarei.
E eu digo sim
E eu digo não ao não
E eu digo: É!
Proibido proibir
É proibido proibir
É proibido proibir
É proibido proibir
É proibido proibir...
Me dê um beijo meu amor
Eles estão nos esperando
Os automóveis ardem em chamas
Derrubar as prateleiras
As estátuas, as estantes
As vidraças, louças
Livros, sim...
E eu digo sim
E eu digo não ao não
E eu digo: É!
Proibido proibir
É proibido proibir
É proibido proibir
É proibido proibir
É proibido proibir...

VIKTOR GOMEZ 6 Y 7 DE OCTUBRE LECTURAS EN GIJON

2011-10-03T04:34:00.000-07:00

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La buena letra, en Gijón, es una librería como siempre soñamos. Un rincón para la felicidad y la lentitud, para el encuentro, más que con los libros (que se publica mucho de todo y con irregular acierto) con la literartura y la poesía. La atención y cuidado que nos dispensa Rafael Gutiérrez dan su personal sello en la hospitalidad espontanea, en la amabilidad y erudición, en la cercanía y sencillez. Es el lugar escogido por el poeta y escritor Julio Obeso para una lectura y conversación sobre los márgenes de la escritura poética, los vínculos y los conflictos. Será el jueves 6 de octubre, sobre las 19 h.

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yo he convertido
mi tristeza en luz

yo
que sólo soy un cristal
en tus manos
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Víktor Gómez,

de la plaquette inédita JANA

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Enviamos luz
y un haz negro hacia el fondo.
Guiar la aventura.
De esta soledad dependen muchos

Fragmento de Faro, Miguel Ángel Curiel

En medio de la noche, cogió su corazón entre las manos, lo alzó hasta la ventana de la desapacible celda que ahora era su vida, y lo echó a volar como si fuera un ave transparente que anhelase llegar en compañía a la emoción de amanecer.

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Fragmento del libro inédito ‘El caballo del frío’, de Antonio Merayo

A Víctor Silva Echeto

párpado cantor

en la rama del abedul

la tarde como la chusma

desaparece

un niño afila su navaja

con las alas negras de tus o

jos −nos duele?−

sangrando la colina anochece

te oigo autillo teja

o verja quebrada

resistir

Viktor Gómez,

De “Perfeccione lo inútil a lo inútil”

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Este jueves, 6 de octubre, lectura y conversación en Gijón, por la tarde, entre Víktor Gómez, Julio Obeso y los asistentes en:
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Librería La Buena Letra

Casimiro Velasco, 12

33201 Gijón

984 395 830

labuenaletra@telecable.es

FEBRERO

A José Viñals

nimiedad y conjuro para resbalar

palabras

como por la piedra enmohecida

−aún temprano para la música−

el pie desnudo del asalariado

llagas ojos brasa y

ceniza en

el viento orea el humo fabril a carne quemada

curvándose la palmera

es oasis

esa sombra que retiene el ser –el ser de

palabras de honor

Víktor Gómez,

de Pobreza

Centro de Cultura Antiguo Instituto

Viernes 7 a las 20.00 horas

Presenta: Julio Obeso.
Música Dani García de la Cuesta.
Coordina: Antonio Merayo

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Por la precisión
supe que el tiro
vino de dentro.

Víktor Gómez naufragó en 1967 en Madrid. Rescatado de la orfandad en 1971, reside desde entonces en Valencia. Amigo de las cortezas de los árboles, de los rincones donde se calma el viento, de la lentitud y de lo imposible. Lanzó al mar tres botellas con mensaje: Huérfanos aún (Ed. Baile del sol), Detrás de la casa en ruinas (Ed. Amargord) e Incompleto (Ed. 4 de agosto). Ocupa la mitad de su tiempo en desaprender y el resto en leer, escribir y preguntar. Su cotidianeidad es intrascendente. Persiste en naufragar, con Aníbal Núñez . Ha conocido orillas sin mar y cuerpos sin órganos. Asume su ignorancia en lo sustancial y se empeña en fracasar, con Samuel Beckett, pues sabe por Eduardo Milán que <<la poesía es pérdida ¿te atreves a perder?>> Constata que la vida, como la poesía, es un antioficio. Cardiópata, bebe desde el desierto de la sed. Su escritura es deudora, aún sin nombre, de la Pobreza.Esa incompletud abierta, ese acontecer, el devenir-palabra, tiene su emergencia en las múltiples orillas del desorden y el daño. Y un cómplice anónimo.
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Y el gusto por el secreto.

POSTPOESIA, AGUSTIN FERNANDEZ MAYO

2011-10-02T23:45:00.000-07:00

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¿Se puede aún a fecha de hoy hablar de la existencia de la poesía como género textual? En caso afirmativo, ¿cómo es esa poesía, cómo debería ser? En caso negativo, ¿por qué ha dejado de existir? ¿Cómo es posible que la poesía española actual no haya dado el salto de la modernidad a la posmodernidad, como sí lo han hecho las otras artes? ¿Se pueden hoy escribir poemas sin tener en cuenta el resto de ámbitos de la sociedad contemporánea? ¿Hay poesía en las ciencias, en la publicidad, en el diseño, en la economía, en la telebasura, en la bollería industrial? ¿Qué es la metafísica del chicle? ¿Es la poesía hoy una red, un sistema complejo? ¿Han cambiado nuestra concepción de la poesía las nuevas tecnologías? ¿Qué significa que hoy ya sólo pueda escribirse desde la información y no desde la erudición? Este libro da respuesta a todo ello definiendo un nuevo marco, la Poesía Postpoética, que recoge a la ya existente y la abre a los nuevos paradigmas sociales de la posmodernidad tardía, al hecho posliterario en el que ya estamos inmersos.

Extraido de:
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http://www.anagrama-ed.es/titulo/A_397

CONFABULACION (Texto de Arturo Borra para leer en las Plazas de los indignados)

2011-06-05T04:05:00.000-07:00

Imagen de la Plaza, donde los indignados, en Barcelona, sufrieron represión policial severa.

CONFABULACION

Confabulación

Te van a bajar los dientes

partir la risa

cultivar el desaliento

y tampoco faltará

quien reitere

no van a poder

abandonen ya sus ganas locas

esos espectros de rabia

que se empecinan en soñar.

Te van a sacar un cuchillo

para cortar las palabras

morderte los labios

enseñarte a tragar barro.

Ventrílocuo de otras marionetas

te dirán de memoria: no hay más que desierto

mientras te tiran arena en los ojos.

Van a arrastrar las ideas por el piso, patearán

la incertidumbre y

ni siquiera sospecharán que cuando anochezca

tus manos van a aplaudir el viento otra vez

sin hacer ruido

desapercibidas

para que ese movimiento arrase todo

para que no quede más

que una promesa abriéndose paso

en plena noche

donde confabula

una asamblea de deseos insurrectos.

España, mayo de 2011

HEBERTO PADILLA: DI LA VERDAD

2011-04-18T01:34:00.000-07:00

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A mí personalmente me parece que cuando se quiere hablar de "utilidad" en el arte, hay que hacer una revisión total de los conceptos. Puesto que si el arte, a mi modo de ver, el arte verdadero, el arte autentico, es siempre útil. Aunque la palabra arte y la palabra utilidad se repugnen mutuamente, el gran arte es útil. Pero en un sentido muy especial, muy peculiar, en el cual solo puede serlo el arte. ¿Cómo definido ese sentido?. No es fácil: pero se trata de que el arte penetra en aquella zona de lo propio, lo esencial, lo definitivo del hombre, que es el punto único de entrecruce de todas las relaciones, expresa todo eso y lo redime. En ese sentido tu poesía me parece inmensamente mas "útil" para una revolución que aquella otra, la que canta el proyecto. Porque una revolución, si bien se da como un hecho externo, es fundamentalmente, creo, un hecho interno: un proceso de conciencia.
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Heriberto Padilla, en una entrevista extractada de aquí
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Di la verdad.
Di, al menos, tu verdad.
Y después
deja que cualquier cosa ocurra:
que te rompan la página querida,
que te tumben a pedradas la puerta,
que la gente
se amontone delante de tu cuerpo
como si fueras
un prodigio o un muerto.

Puede decir alguien que el poeta no es utíl
alguien puede mirarlo insignificante
detrás de un odio visceral e inútil

Se alza
crece, en la inmortalidad de su pensamiento,
trasciende el espacio
se fuga y reaparece de la vida en que deambula
hace mucho más
sirve a la lucha
es rama verde en la batalla
es recordatorio en la mesa del tirano.

Heberto Padilla (Cuba 1932, 2000)

Poeta y activista cubano, duramente sancionado por el régimen castrista, defendió hasta el límite los valores de la revolución, por encima de la doma que Fidel impusiera tras su asentamiento en el poder. Su militancia "contrarrevolucionaria" acorde a la coherencia de su conciencia roja, de izquierda insurrecta, le valió la cárcel, tras la publicación del poemario "Fuera de juego". Si de algo vienen adoleciendo las izquierdas y pseudo-izquierdas es de autocrítica. Entonces, en 1968 y hoy en el 2011. No ceder ni un metro ni una palabra al capitalismo, a la barbarie neoliberal, pero tampoco encubrir o desatender lo mejorable, que no es poco, de las opciones, propuestas y praxis utópicas que desde lo rojo podrían ir mejorando la vida, el presente, de tantas y tantos.

GUERRAS DE RAPIÑA, DESINFORMACIÓN Y LA GUERRA QUE USTED NO VE. JOHN PILGER

2011-03-30T08:05:00.000-07:00

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LA GUERRA QUE USTED NO VE
Documental de John Pilger
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El público necesita conocer la verdad sobre las guerras. ¿Por qué hay periodistas coludidos con los gobiernos para engañarnos?

¿Por qué no informan honestamente sobre las guerras?
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John Pilger

The Guardian/ICH

Traducido del inglés para Rebelión por Germán Leyens y revisado por Caty R.

En el manual de contrainsurgencia del ejército de EE.UU., el comandante estadounidense, general David Petraeus, describe Afganistán como “una guerra de percepción… realizada continuamente mediante el uso de los medios noticiosos”. Lo que importa realmente no son tanto las batallas de todos los días contra los talibanes sino la forma en que se presenta la aventura en EE.UU. donde “los medios influyen directamente en la actitud de audiencias claves”. Al leerlo, me recordó al general venezolano que dirigió un golpe contra el gobierno democrático en 2002. “Teníamos un arma secreta”, alardeó. “Teníamos los medios, especialmente la televisión. Hay que tener los medios.”

Nunca se ha gastado tanta energía oficial para asegurarse de que los periodistas se coluden con los autores de guerras rapaces que, dicen los generales amigos de los medios, son ahora “perpetuas”. Al hacerse eco de los señores de la guerra más verbosos de occidente, como el ex vicepresidente de EE.UU. Dick Cheney, partidario del waterboarding [asfixia simulada], quien predicó “50 años de guerra”, planean un estado de permanente conflicto que depende enteramente de que se mantenga a raya a un enemigo cuyo nombre no se atreven a pronunciar: el público.

En Chicksands, Bedfordshire, los entrenadores mediáticos del establishment de la guerra psicológica (Psyops) del Ministerio de Defensa se dedican a la tarea, inmersos en un mundo de jerga de “dominación de la información”, “amenazas asimétricas” y “ciberamenazas”. Comparten el lugar con los que enseñan los métodos de interrogatorio que han llevado a una investigación pública de la tortura militar británica en Iraq. La desinformación y la barbarie de la guerra colonial tienen mucho en común.

Desde luego, sólo la jerga es nueva. En la secuencia inicial de mi película The War You Don't See [La guerra que no veis], hay una referencia a una conversación privada, previa a Wikileaks, en diciembre de 1917 entre David Lloyd George, primer ministro de Gran Bretaña durante gran parte de la Primera Guerra Mundial, y CP Scott, editor del Manchester Guardian. “Si la gente conociera realmente la verdad”, dijo el primer ministro, “la guerra sería detenida mañana. Pero, claro está, no la conocen, y no puede conocerla.”

Después de esa “guerra para terminar todas las guerras” Edward Bernays, confidente del presidente Woodrow Wilson, acuñó el término “relaciones públicas” como eufemismo para la propaganda “que se ganó mala fama en la guerra”. En su libro Propaganda (1928), Bernays describió las relaciones públicas como “un gobierno invisible que es el verdadero poder gobernante en nuestro país” gracias a “la manipulación inteligente de las masas”. Esto se logró mediante “realidades falsas” y su adopción por los medios. (Uno de los primeros éxitos de Bernays fue que se persuadió a las mujeres para que fumaran en público. Al asociar el hecho de fumar con la liberación de las mujeres, consiguió titulares que elogiaban a los cigarrillos como “antorchas de la libertad”).

Empecé a comprenderlo cuando era un joven periodista durante la guerra estadounidense en Vietnam. En mi primer trabajo vi los resultados del bombardeo de dos aldeas y el uso de Napalm B, que sigue quemando bajo la piel; muchas de las víctimas eran niños; los árboles estaban decorados con trozos de cuerpos. El lamento de que “esas tragedias inevitables ocurren en las guerras” no explicaba por qué virtualmente toda la población de Vietnam del Sur corría grave riesgo a manos de su “aliado” declarado, EE.UU. Términos de relaciones públicas como “pacificación” y “daño colateral” se convirtieron en nuestra divisa. Casi ningún periodista utilizaba la palabra “invasión”. “Participación” y después “cenagal” se convirtieron en elementos básicos de un vocabulario noticioso que reconocía la muerte de civiles simplemente como errores trágicos y pocas veces cuestionaba las buenas intenciones de los invasores.

En las paredes de las oficinas de las principales organizaciones noticiosas estadounidenses en Saigón se exhibían frecuentemente fotografías horripilantes que nunca se publicaron, y pocas veces se enviaron, porque se decía que harían “sensacionalismo" de la guerra, perturbarían a los lectores y televidentes y por ello no eran “objetivas”. No se informó de la masacre de My Lai en 1968 desde Vietnam, aunque varios periodistas estaban informados al respecto (y de otras atrocidades semejantes) y se conocieron gracias a un periodista independiente de EE.UU., Seymour Hersh. La portada de la revista Newsweek la llamó una “tragedia estadounidense”, implicando que los invasores eran las víctimas: un tema purgante que fue adoptado con entusiasmo por Hollywood en películas como El cazador [El francotirador] y Platoon [Pelotón]. La guerra era imperfecta y trágica, pero la causa era esencialmente noble. Además, estaba “perdida” debido a la irresponsabilidad de medios hostiles, no censurados.

Aunque son lo contrario de la verdad, semejantes realidades falsas se convirtieron en “lecciones” aprendidas por los autores de las guerras de la actualidad y por muchos de los medios. Después de Vietnam, el “empotramiento” de periodistas se convirtió en algo fundamental de la política bélica a ambos lados del Atlántico. Con honorables excepciones tuvo éxito, especialmente en EE.UU. En marzo de 2003, unos 700 periodistas y camarógrafos empotrados acompañaron a las fuerzas invasoras estadounidenses en Iraq. Si se miran sus entusiastas informes, es una repetición de la liberación de Europa. El pueblo iraquí no es otra cosa que un distante protagonista pasajero; John Wayne aparece de nuevo.

El apogeo es la victoriosa entrada en Bagdad y las imágenes en la televisión de multitudes que vitorean el derribo de una estatua de Sadam Hussein. Detrás de esa fachada, un equipo estadounidense de Psyops manipuló exitosamente lo que un informe ignorado del ejército de EE.UU. describe como un “circo mediático [con] la presencia de casi tantos periodistas como iraquíes”.

Rageh Omaar, quien estuvo presente para la BBC, informó en las noticias vespertinas centrales de que “La gente ha salido a saludar [a los estadounidenses] haciendo signos de victoria. Es una imagen que tiene lugar en toda la capital iraquí.” De hecho en casi todo Iraq, y en general no se informó al respecto, había comenzado la sangrienta conquista y destrucción de toda una sociedad.

En La guerra que no veis, Omaar habla con admirable franqueza: “Realmente no cumplí adecuadamente mi tarea”, dice. “Alzaría la mano y diría que no apreté con bastante fuerza los botones incómodos”. Describe cómo la propaganda militar británica manipuló exitosamente la cobertura de la caída de Basora, que según BBC News 24 cayó “17 veces”. Esa cobertura, dice, fue “una gigantesca caja de resonancia”.

La magnitud del sufrimiento iraquí en el ataque tuvo poco lugar en las noticias. De pie delante de 10 Downing Street en la noche de la invasión Andrew Marr, entonces editor político de la BBC, declaró: "[Tony Blair] dijo que podrían tomar Bagdad sin un baño de sangre y que al final los iraquíes celebrarían, y en ambos aspectos se demostró concluyentemente que tenía razón…” Pedí una entrevista a Marr, pero no recibí respuesta. Los estudios de la Universidad del País de Gales, Cardiff y Media Tenor, de la cobertura televisiva establecieron que la cobertura de la BBC reflejó abrumadoramente la línea del gobierno y que los informes de los sufrimientos civiles se relegaron. Media Tenor coloca a la BBC y a CBS en EE.UU. al final de una liga de cadenas occidentales por el poco tiempo que dedicaron a la oposición a la invasión. “Estoy enteramente abierto a la acusación de que fuimos embaucados”, dijo Jeremy Paxman, hablando el año pasado sobre las armas inexistentes de destrucción masiva de Iraq a un grupo de estudiantes. “Evidentemente así fue”. Como un presentador profesional muy bien remunerado, omitió decir por qué fue embaucado.

Dan Rather, presentador de CBS news durante 24 años, fue menos reticente. “Había miedo en cada sala de noticias en EE.UU.,” me dijo, “miedo de perder el empleo… miedo de ser etiquetado de alguna manera, antipatriótico u otra cosa”. Rather dice que la guerra “nos convirtió en taquígrafos” y que si los periodistas hubieran cuestionado los engaños que condujeron a la guerra de Iraq, en lugar de amplificarlos, la invasión no habría tenido lugar. Es un punto de vista que ahora comparte una serie de importantes periodistas que entrevisté en EE.UU.

En Gran Bretaña David Rose, cuyos artículos en el Observer jugaron un papel importante en la falsa vinculación de Sadam Hussein con al-Qaida y el 11-S, me concedió una valerosa entrevista en la que dijo: “No presento excusas… Lo que sucedió [en Iraq] fue un crimen, un crimen a una escala inmensa…”

“¿Convierte eso a los periodistas en cómplices?” le pregunté.

“Sí… involuntarios tal vez, pero sí”.

¿Cuál es el valor de que los periodistas hablen de esta manera? La respuesta la suministra el gran periodista James Cameron, cuyo valeroso y revelador informe filmado, hecho con Malcom Aird, sobre el bombardeo de civiles en Vietnam del Norte fue prohibido por la BBC. “Si nosotros, de quienes se espera que descubramos lo que se proponen los hijueputas, no informamos sobre lo que descubrimos, si no expresamos nuestra opinión”, me dijo, “¿quién va a impedir que todo el maldito asunto vuelva a ocurrir?”

Cameron no podría haber imaginado un fenómeno moderno como WikiLeaks, pero seguramente lo hubiera aprobado. En la actual avalancha de documentos oficiales, especialmente los que describen las intrigas secretas que llevaron a la guerra –como la manía estadounidense sobre Irán– pocas veces se nota el fracaso del periodismo. Y tal vez el motivo por el cual Julian Assange parece provocar tanta hostilidad entre los periodistas que sirven a una variedad de “lobbies”, aquellos a los que el vocero de prensa de George Bush una vez llamó “facilitadores cómplices”, es que WikiLeaks y su revelación de la verdad los avergüenza. ¿Por qué el público tuvo que esperar a que llegase WikiLeaks para descubrir cómo opera realmente el gran poder? Como revela un documento filtrado de 2.000 páginas del Ministerio de Defensa, los periodistas más efectivos son los que en los sitios del poder están considerados como no empotrables o indignos de los clubes, sino como una “amenaza”. Es la amenaza de la verdadera democracia, cuya “divisa”, dijo Thomas Jefferson es “el libre flujo de la información”.

En mi cinta pregunté a Assange cómo encara WikiLeaks las draconianas leyes del secreto por las que es famosa Gran Bretaña. “Bueno”, dijo, “cuando miramos los documentos clasificados según la Ley de Secretos Oficiales, vemos una declaración de que es una ofensa retener la información y que es una ofensa destruir la información, de modo que el único resultado posible es que tenemos que publicar la información”. Vivimos tiempos extraordinarios.

www.johnpilger.com

• The War You Don't See [La guerra que no veis] estará en los cines y en DVD [en inglés] desde el 13 de diciembre, y será transmitida en ITV el 14 de diciembre a las 10.35 pm [hora inglesa].

Fuente: http://www.informationclearinghouse.info/article27036.html
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Lo copié de Rebelión.org, desde aquí.

DAVID F. MONTHIEL: Por donde pasa la poesía

2011-03-27T12:08:00.001-07:00

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En la hospitalidad de Sonia y David, Cadiz fue en marzo un tiempo insurrecto, también de amistad y silencioso des-aprendizaje.
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A la vuelta, releo con nocturnidad a David, sus poemas vuelven a desanestesiar, a rascar donde pica, a reevaluar la esperanza, también la desobediencia civil y poética.
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Su generosidad no es moneda de cambio. Su alegría no es ensimismamiento. Su fuerza no es violencia. Su fragilidad no es doma. Su palabra no es ficción. Su imaginación no es fuga. Su resistencia no es baladí. Frente a los lenguajes del ego, el ego descentrado y fragmentario desde el que reconocer el mundo, sus tensiones, sus vínculos, sus fracasos y sus suficiencias, lo acosado, lo desacordado, lo estructural del daño, la hermosura del hermanamiento, la libertad del no acomodado, el itinerario a la intemperie que es toda poética pertinaz.
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V. G.
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IN GIRUM IMUS NOCTE ET CONSUMIMUR IGNI

Hemos venido para no hacernos los sordos,
para golpear desde la palabra,
para continuar en pie amándonos,
para mirar el rostro de la muerte,
y seguir soñando, seguir viviendo.
Hemos venido para no volver,
para despertar en el paso adelante
y ser cada día un único cuerpo
que desea una luz en carne viva,
un verbo de plural desinencia.
Hemos venido para cambiar la vida.
Nuestro terror será suave caricia
en los tiempos de mordaces bozales.
Hemos venido para formar parte,
para ser poema, para ser trabajo.
Hemos venido para esperanzarnos,
para vivir de nuestras manos,
para tener un nombre sin fiebres
deudoras o vómitos mensuales,
para ser gritos o cuchillas que desentierren
las podridas raíces.
Hemos venido para ser feroces
a pesar de mandíbulas
y de segundos despojados,
a pesar de domingos asignados
a la cómoda muerte.
Hemos venido para preguntarnos,
para vivir a la intemperie,
para ser un instante incómodo
en el tiempo pasajero de los ladrones.
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David F. Monthiel,
poema de Las cenizas de Salvoechea
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LAVORO NERO, II
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Sin embargo, de camino del bar...,
pensé que todo acabaría mal.
Parece absurdo, pero es cierto.
No oía mis pasos.
Eran los de un hombre muerto.
Perdición (1944)
Con calcetines blancos. Sandalias.
Chancleteo. Sombrillas, cárceles de pálidos.
Camisas que te dejan ciego.
Gafas de mercadillo. Hombros despellejados.
Lánguidos pechos. Celulitis desbordante.
Turistalandia.
Doce horas. Mi turno. Esto no terminará bien.
La terraza es un cadalso. Almuerzos.
Propinas de mierda.
El poeta quería ser verano.
Y quiere dormir el sueño eterno.
Los fonemas de hierro
hienden el aire de agosto
como extrañas órdenes.
El poeta quería ser verano.
Esto no terminará bien.
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LAVORO NERO, V
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No es que ellos tensen la cuerda,
los nudos de hierro.
Sucede
que tú aflojas
Y aflojas.
Y no dejas de aflojar
Y ellos la van recogiendo.
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LAVORO NERO, X
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Si te gusta, bien. Su voz se endureció.
Encendió un cigarrillo. Recordé
su último despido. Empapeló sin palabras.
Posó la mano sobre el hombro. Fuera,
susurró. Deseé abalanzarme y destrozarle.
Decidí aguantar. Necesitaba la pasta.
Ya vendrán tiempos mejores. Seguro.
Tengo a cien que querrán sustituirte.
No tengas paz en cien horas. Cien meses.
Se giró. Y si no te gusta, ahí tienes la puerta.
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DIA INTERNACIONAL DE LA MUJER

2011-03-08T05:24:00.000-08:00

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Recomendado por Gloria Martínez, a quien se lo recomendó su madre.
Gracias.
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VIKTOR GÓMEZ: UN POEMA INÉDITO

2011-02-17T09:21:00.000-08:00

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callosidad que cae:
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------------------ esponja de
luz -absorbe los muros los muros- la
finitud - - las gramáticas del deseo
el bosque los cuerpos de
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------------------- tu electricidad
neuronal --- los arbóreos pasillos
no solubles----------------- y calla
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Del cuaderno inédito
El agujero blanco (2011)
Víktor Gómez
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HAITI

2011-01-12T14:03:00.000-08:00

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---------------- Me he vuelto
---------------- loco
---------------- llorando tu alegría

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Víktor Gómez,
de Los Barrios invisibles, 2011
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Arcadi Oliveres: Drogas y armas, fraude y empobrecimiento programado por las Multinacionales y paises enriquecidos. Estamos en manos de delincuentes.

2011-01-11T00:44:00.000-08:00

El Encuentro "Espiritualidades -- éticas y lucha por la Justicia Global" es la primera actividad en la que se materializa la Iniciativa Cambio Personal, Justicia Global.

El principal objetivo del encuentro es crear un espacio para reflexionar sobre la relación entre espiritualidades, éticas, religiones y la lucha por la justicia. Pero no sólo desde la teoría sino también desde la asimilación o interiorización personal y desde un diálogo en el que se busque colectivamente caminos futuros de profundización o acción en esta relación espiritualidades -- éticas - lucha por la justicia.

Arcadi Oliveres es doctor en Ciencias Económicas y experto en economía mundial insiste en que ver no es entender. Existen finos hilos que se esconden tras los acontecimientos que hay que saber leer. Además de catedrático en la Universidad Autónoma de Barcelona, ha sido fundador y coordinador en España del movimiento ATTAC. Actualmente es presidente de la ONG "Justicia i Pau" y vicepresidente de la msima organización a nivel español.
Ha estado desde muy joven vinculado a organizaciones pacifistas y de solidaridad con el mundo del Sur, desarrollando en todo este tiempo una intensa labor en la cultura de paz."El gasto militar no es otra cosa que la voluntad de conservar el poder por parte de unos pocos privilegiados que intentan utilizar los recursos que tienen a su disposición, aunque sea en detrimento de la mayoría de seres humanos. Con el gasto militar anual se podrían producir alimentos suficientes para paliar las hambrunas durante veinte años"

(1)

(2)

Conferencia de Arcadi Oliveres, economista español y un reconocido activista por la justicia social y la paz.

¡¡Estamos en manos de delincuentes!!
El fraude fiscal 80.000 millones al año,
es lo que desvían los ricos en España.

.../...

España es el 6º país que más armamento
vende en el mundo, y después de EEUU,
el país que más munición vende
a las guerrillas africanas.

JUAN CARLOS MESTRE: ANTEPASADOS

2010-12-20T17:00:00.000-08:00

Mis antepasados inventaron la Vía Láctea,
dieron a esa intemperie el nombre de la necesidad,
al hambre le llamaron muralla del hambre,
a la pobreza le pusieron el nombre de todo lo que no es extraño a la pobreza.
Poco es lo que puede hacer un hombre con el pensamiento del hambre,
apenas dibujar un pez en el polvo de los caminos,
apenas atravesar el mar en una cruz de palo.

Mis antepasados cruzaron el mar sobre una cruz de palo,
pero no pidieron audiencia,
así que vagaron por los legajos
como los erizos y los lagartos vagan por los senderos de las aldeas.

Y llegaron a los arenales,
en los arenales la tierra es brillante como escamas de pez,
la vida en los arenales sólo tiene largos días de lluvia y luego largos días de viento.

Poco es lo que puede hacer un hombre que solo ha tenido en la vida estas cosas,
apenas quedarse dormido recostado en el pensamiento del hambre
mientras oye la conversación de los gorriones en el granero,
apenas sembrar leña de flor en la sábana de los huertos,
andar descalzo sobre la tierra brillante
y no enterrar en ella a sus hijos.

Mis antepasados inventaron la Vía Láctea,
dieron a esa intemperie el nombre de la necesidad,
atravesaron el mar sobre una cruz de palo.
Entonces pusieron nombre al hambre para que el amo del hambre
se llamara dueño de la casa del hambre
y vagaron por los caminos
como los erizos y los lagartos vagan por los senderos de las aldeas.

Poco es lo que puede hacer un hombre con las migas de la piedad,
comer pan mojado los días de lluvia a los que luego seguirán largos días de viento
y hablar de la necesidad,
hablar de la necesidad como se habla en las aldeas
de todas las cosas pequeñas que se pueden envolver con cuidado en un pañuelo.

Juan Carlos Mestre
de Antífona de otoño en el valle del Bierzo. (Rialp, 1986)

Otro poema INEDITO de la plaquette POBREZA, 2010

2010-12-13T13:49:00.001-08:00

fue abajo tampoco

allí detuvo

el desmembrarse

del árbol-estrella

por ningún

lagrimal

tan poco la faringe

tronchada en los

diciembres sin madre

Viktor Gómez, de Pobreza, 2010

EL JUEGO DE LA MUERTE: Violencia y Mass Media

2010-11-02T11:23:00.000-07:00

¿Tiene límite la humillación,
la violencia y la crueldad
en programas cada vez más extremos?

¿Para cuándo el "Juego de la muerte" en la
T.V. en directo?

Más sobre este experimento:

Aquí

y

Acá

y

Acullá

Sobre la violencia en los Mass Media, un informe de la Unesco:

Aquí

ROQUE DALTON: ARTE POÉTICA

2010-10-31T16:04:00.000-07:00

POESÍA,
PERDÓNAME POR HABERTE AYUDADO A COMPRENDER
QUE NO ESTÁS HECHA SÓLO DE PALABRAS.

MÁS POEMAS DE ROQUE DALTON
AQUÍ

Un texto sin título de Víktor Gómez

2010-10-31T08:33:00.000-07:00

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ahora, llevado el poema al abismo, soltarlo como una piedra que amamos como a un pájaro.

−nos sabemos piedras, pero piedras que sienten y son sentidas: vuelan, pues−

¿somos sólo vuelo? lo suelto, Jana, para ser o no dejar sin ser lo que amamos, lo suelto es aventura, posibilidad, ahora. ¿soltar lo que no asimos? vuelo que se hace piedra para poder ser amado. también sombra, también entreluz. la claridad no deja de ser la borradura del canto.

De "Otro decir por decir, 2010".

ANTONIO GAMONEDA LEYENDO SUS POEMAS

2010-10-25T06:10:00.001-07:00

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HAMBRE Y POESIA

2010-10-12T12:12:00.000-07:00

Todo lo que podría decir sobre el video, está escrito en él, toda la informacion que sale en él es cierta, cogida de diferentes enciclopedias y documentos oficiales. Espero que seáis críticos con el video ;)
saludos.

mi blog: http://www.deskiciado16.blogspot.com

JOSE HIERRO: Qué más dá que la nada fuera nada

2010-10-03T10:24:00.000-07:00

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'Vida'

A Paula Romero

Después de todo, todo ha sido nada,
a pesar de que un día lo fue todo.
Después de nada, o después de todo
supe que todo no era más que nada.

Grito «¡Todo!», y el eco dice «¡Nada!».
Grito «¡Nada!», y el eco dice «¡Todo!».
Ahora sé que la nada lo era todo,
y todo era ceniza de la nada.

No queda nada de lo que fue nada.
(Era ilusión lo que creía todo
y que, en definitiva, era la nada.)

Qué más da que la nada fuera nada
si más nada será, después de todo,
después de tanto todo para nada.

José Hierro (soneto escrito al final de sus días, en 1998, y que es uno de mis poemas favoritos

escritos en lengua castellana, junto a conversaciones con Simone Weil, de Blanca Varela)

Poesía venezolana: ANA ENRIQUETA TERÁN

2010-09-26T12:59:00.000-07:00

Mujeres que tejen, tejedoras del buen día

que lamen hebra azul, que zurcen sedas, escasez de tiempo

sedas de naciones cubriendo caras en fuga, espacios en fuga.

Pero comida sí, mucha buena comida. Hemos comido.

Yo y los perros, Nosotros y los perros. Siempre los perros.

Girasoles en señal de duelo. Pura destreza. Puro estrago.

Quién despluma el ave, quién la atraviesa

con espinas de naranjo y cuece luego para todos.

Hemos comido. Libro de los oficios

De qué nos libra el retorno: ya estamos cerca, palpamos la rosa

que debe guardarse y extenderse luego para alegría del aire.

Hombre y mujer acercando el mediodía a las casas

atravesando cortinajes muy llenos de brisa y buenas nuevas,

portando regalos donde arden flores de fortaleza y silencio.

Hombre y mujer. Libro de los oficios

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Ana Enriqueta Terán
(Venezuela, 1918)

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Ver más acá
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Un poema INEDITO de la plaquette POBREZA, 2010

2010-07-11T10:59:00.001-07:00

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A Mario Borras

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NO PUDE ESCRIBIR un verso
desde el hambre ajena
desierto apozado en la boca
del estómago -en una barrancada-
mi hambre no es pobreza
una palabra salada y fría
salda ¿qué deuda o plazo
en qué banco -o banco de niebla-
de mendigos que no conversan?

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Víktor Gómez
(De "Pobreza", 2010)

Elegía a Ramón Sijé por Jarcha

2010-05-05T04:36:00.001-07:00

INTOLERABLE ABUSO EN LA VALENCIA DE LOS SÁTRAPAS CONTRA LOS VECINOS DEL CABANYAL ( II )

2010-04-09T15:20:00.000-07:00

¡¡¡ Vosotros, fascistas,
sois los terroristas !!!

INTOLERABLE ABUSO EN LA V ALENCIA DE LOS SÁTRAPAS CONTRA LOS VECINOS DEL CABANYAL

2010-04-09T15:16:00.001-07:00

AÑO MIGUEL HERNANDEZ: en su propia voz y desde la voz de otros poetas y artistas libertarios

2010-03-18T11:29:00.000-07:00

En su propia voz, MIGUEL HERNANDEZ, recitando CANCION DEL ESPOSO SOLDADO

PARA LA LIBERTAD

VIENTOS DEL PUEBLO

EL NIÑO YUNTERO

ELEGIA A RAMON SIJE

ENCUENTRO DE POETAS EN EL PRAT, Ventura Camacho, Óscar Solsona, Pepe Mahiques, Mariano Martínez, Anay

2010-01-26T13:59:00.000-08:00

Poetas en una reunión, Primer Túper Poético en El Prat

Están geniales Óscar, Pepe, Mariano, Ventura, Anay...

Y resulta entrañable y oportuno compartirlo, verlo,
escuchar, escuchar, escuchar.

primer túper poético en el prat from soperos on Vimeo.

CARLOS PIERA: De la capacidad de huir

2010-01-24T10:42:00.000-08:00

Hemos vivido para que no nos cojan vivos

y aun a ti, que quisieras asirte a nosotros,

te eludimos con una displicencia de muertos, ásperos,

irónicos sin gracias, cumpliendo desganadamente

un trámite trágico en ti. Porque en ti, que nos tratas de muertos,

vivimos como hemos vivido, unas ráfagas,

de las ausencias a las concisiones,

sólo rebeldes en el gesto y esta

capacidad de huir.

Sólo se sabe que nos vamos yendo,

desabridos, secándonos,

como las hojas en el torbellino.

Carlos Piera

nació en Madrid, España, en 1942. Estudió en el Liceo Francés de Madrid, en la Universidad Complutense de Madrid y, luego, en Barcelona. Miembro del Círculo Lingüístico de Madrid, junto con Rafael Sánchez Ferlosio, Víctor Sánchez de Zavala, Agustín García Calvo e Isabel Llácer. Se doctoró en la UCLA con una tesis inédita sobre métrica. Ha sido profesor en la Cornell University (Ithaca, EEUU). Fue miembro del consejo de redacción de la revista de ensayo La balsa de la medusa. Es responsable de la sección de métrica de la Revista de Erudición y Crítica. Es autor de cuatro libros de poesía: Versos (1972), Antología para un papagayo (1984), De lo que viene como si se fuera (1991) y Religio y otros poemas (2005). Ha publicado un libro de ensayo, titulado Contrariedades del sujeto (1993). Actualmente es profesor del departamento de lingüística de la Universidad Autónoma de Madrid.
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SI SE CALLA EL CANTOR, CALLA LA VIDA (Mercedes Sosa & Horacio Guarany

2010-01-10T09:27:00.000-08:00

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Mercedes Sosa y Horacio Guarany

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Si se calla el cantor

(Horacio Guarany)

Si se calla el cantor calla la vida
porque la vida misma es todo un canto.
Si se calla el cantor muere de espanto
la esperanza, la luz y la alegría.

Si se calla el cantor se quedan solos
los humildes gorriones de los diarios.
Los obreros del puerto se persignan,
quien habrá de luchar por sus salarios.

Qué ha de ser de la vida si el que canta,
no levanta su voz en las tribunas,
por el que sufre, por el que no hay ninguna razón
que lo condene a andar sin manta.

Si se calla el cantor muere la rosa,
de qué sirve la rosa sin el canto.
Debe el canto ser luz sobre los campos,
iluminando siempre a los de abajo.

Que no calle el cantor porque el silencio,
cobarde apaña la maldad que oprime.
No saben los cantores de agachadas,
no callarán jamás de frente al crimen.

Que se levanten todas las banderas,
cuando el cantor se plante con su grito,
que mil guitarras desangren en la noche,
una inmortal canción al infinito.

Si se calla el cantor... calla la vida.

INTERVENCION DE CHANTAL MAILLARD EN EL CENTRO CULTURAL MALAGUEÑO "GENERACION DEL 27"

2009-12-22T11:53:00.000-08:00

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Los reyes magos más majos,
Óscar-Pepe-Mariano,
nos dejan este precioso regalo,
que descubrí en su blog y que
comparto con todas y todos:
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CHANTAL MAILLARD
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Y con esto, os deseo a todos un venturoso fin de año
y un 2010 generoso, saludable y fraterno.

Víktor

JULIO OBESO GONZÁLEZ Recitando en el homenaje asturiano desde Candas a Ángel González

2009-12-21T10:54:00.000-08:00

Homenaje al poeta Ángel González.
Veinticinco poetas asturianos leyeron sus poemas
en el "Paseín" de Candás.
En este vídeo Julio Obeso González recita :
"Carta sin despedida"

José Miguel Ullán, a modo de Ars Poética

2009-12-10T01:37:00.000-08:00

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L
Llora, porque toda mirada entraña error.
Mas los andrajos, horca, palio y cruz no morirán por este llanto.
Mejor, fulgir a solas y rezar en balde. ¿Como el topo? Así; dueño de
la penumbra y de su asfixia.
Hablando por hablar. A ciegas. Ojo del corazón, quema el paisaje.

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José Miguel Ullán
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LA TIERRA PROMETIDA, Chantal Maillard

2009-11-27T13:25:00.000-08:00

Presentación de "La tierra prometida" de Chantal Maillard en la librería La Central. Intervención de Jesús Ortiz Pérez del Molino , Joan Cruspinera, Jesús Aguado y Chantal Maillard.

Presentación de "La tierra prometida" de Chantal Maillard en la librería La Central. Intervención de Chantal Maillard.

1/.-

Tal vez aún apenas sea posible nunca tal vez aún apenas sea posible nunca tal vez aún apenas sea posible nunca "lobo" tal vez aún apenas sea posible...

Presentación del Libro "La Tierra Prometida"
Barcelona: Jueves 12 de Noviembre de 2009

2/.-

AUTISMO Y POESIA: Antonio recitando poemas de Ruben Darío, Amado Nervo y

2009-11-27T07:09:00.000-08:00

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Antonio, que le gusta mucho las poesías y las dice tan bonito.
esta integrado a la esc. primaria regular. está en 3 grado. Es autista. Y recita a Ruben Darío: Los motivos del lobo.

Antonio, niño con autismo, declama la poesía en paz. de manera magistral.

Las Abandonadas. (poema de Julio Sesto.) declamador Antonio

LAS ABANDONADAS
¡Como me dan pena las abandonadas,
que amaron creyendo ser también amadas,
y van por la vida llorando un cariño,
recordando un hombre y arrastrando un niño!...

¡Como hay quien derribe del árbol la hoja
y al verla en el suelo ya no la recoja,
y hay quien a pedradas tire el fruto verde
y lo eche rodando después que lo muerde!

¡Las abandonadas son fruta caída
del árbol frondoso y alto de la vida;
son, mas que caída, fruta derribada
por un beso artero como una pedrada!

Por las calles ruedan esas tristes frutas
como maceradas manzanas enjutas,
y en sus pobres cuerpos antaño turgentes,
llevan la indeleble marca de unos dientes....

Tienen dos caminos que escoger: el quicio
de una puerta honrada o el harem del vicio;
¡ y en medio de tantos, de tantos, de tantos rigores,
aun hay quien a hablarles se atreve de amores!

Aquellos magnates que ampararlas pueden,
mas las precipitan para que más rueden,
¡ y hasta hay quien se vuelva su postrer verdugo
queriendo exprimirlas si aun les queda jugo!

Las abandonadas son como el bagazo
que alambica el beso y exprime el abrazo;
si aun les queda zumo, lo chupa el dolor;
¡son triste bagazo, bagazo de amor!
Cuando las encuentro me llenan de angustias
sus senos marchitos y sus caras mustias,
y pienso que arrastra su arrepentimiento
un niño que es hijo del remordimiento...

¡El remordimiento lo arrastra algún hombre oculto,
que al niño niega techo y nombre!
Al ver esos niños de blondos cabellos
yo quisiera amarlos y ser padre de ellos.

Las abandonadas me dan estas penas,
por que casi todas son mujeres buenas;
son manzanas secas, son fruta caída
del árbol frondoso y alto de la vida.

No hay quien las ampare, no hay quien las recoja
mas que el mismo viento que arrastra la hoja...
¡Marchan con los ojos fijos en el suelo,
cansadas en vano, de mirar al cielo!

De sus hondas cuitas, ni el señor se apiada,
porque de estas cosas...¡ dios no sabe nada!
y así van las pobres, llorando un cariño,
recordando un hombre y arrastrando un niño.

Julio Sesto

Cuaderno de viaje: Crónica sentimental de Valencia

2009-11-26T13:33:00.000-08:00

Estoy pensando en mis amigos de Valencia, a los que conocí estos días bajo la hospitalidad de Alicia, Isaac y África (que me cedió su habitación llena de muñecos) Pienso en cómo las redes, que fue tejiendo Viktor Gómez, mi hermano pequeño, ahora son grandes techumbres que alojan afinidades y compromisos; a mujeres y hombres a los que al fin, pude ponerles cara. Uno nunca se siente extraño donde le quieren. Fui a Valencia esperando algo así, pero la realidad desbordó cualquier expectativa.
¿Por dónde empezar? El principio me sitúa de nuevo al lado de Viktor. Quiero a ese hombre no es ningún secreto, su familia es mi familia. Nada os puedo descubrir a los que ya le conocéis:"Hombre hambriento de hombre" son sus apellidos. Compromiso y generosidad más allá de lo imaginado. Poeta en tránsito sobre las ruinas del daño, la orfandad de toda una generación. Asistió a una extraña escuela libertaria donde sólo le enseñaron a sumar, a unir, a modelar la materia sensible de la que están hechas la marginación, el olvido, el abandono, la infamia. Nunca vi tan inseparable al hombre del poeta, una forma de vivir la palabra dada, regalada, expuesta. Viktor Gómez, “vanguardia de la poesía” como lo definió Jesús G.

Jesús G. Alta tensión de lo humano, escucha afectiva, con-versador desde la calma. Qué ganas de conocerte, amigo mío. Hay revolución en lo que planteas, búsqueda, sorpresa en el hallazgo y ese automatismo que genera transmisión, impulso de seguirte, de compartir contigo tiempo y acción. No sabré expresar con la intensidad debida cómo te anclaste a mis afectos, así que lo mejor es decirlo: Gracias Jesús por tu compañía, por ser compañero más allá de cualquier distancia que se empeñe en retrasar el abrazo.

“Abrazo” fue el hilo conductor de estos días, sin formalidades, sin ficción; abrazo que te desnuda y deja en intemperie lo que somos, mujeres y hombres buscando el calor que generan los sentimientos, aquellos que mirándose a los ojos se reconocen y atraviesan la comprensión tácita de un mismo camino.

Abracé a Alicia, ese duende que contagia el convencimiento de que merece la pena apostar por las altas colmenas, donde zumban abejas que odian la miel y construyen hexágonos como recipientes de lo posible. Mirad sus ojos y sabréis de lo que estoy hablando.

Abracé a Isaac, me emocionó hasta la médula verle llorar cuando en su Dorado (nuestro) Alicia, Lola, Sefa retorcían nuestras conciencias con “nada asombrosas pero exactas palabras”. Sus silencios, su presencia a veces en la sombra, su apoyar a costa de un tiempo para descansar, tramita una carta de amor que sin duda, llegará a su destino. Gracias Isaac, mi casa es tu casa igual que la tuya lo fue para mí.

Abracé a Román, entre otras muchas razones porque es “abrazable”, sentimiento puro y fractura de formalismos. Desde su interior nace la agradable sensación de un calor que te envuelve. Jamás podré olvidar tu mirada Román, me traspasó para siempre.

Abracé a Eddie abre paréntesis J. cierra paréntesis, Bermúdez; portador de una bandera que lleva grabada el “Carpe Diem”, que el pasado o el futuro sirven para los collages, para reinventar la propia historia. Calma y ánimo, amigo Eddie, cuando se está en el buen camino, se acaba por llegar. Gracias por aguantar mis conversaciones en la barra y eso que no bebo alcohol, si no me hubieras tenido que echar.

Abracé a Félix Menkar, crítico, mirada crítica, el hombre que ataja, que desde su posicionarse pide a los otros que no se dejen llevar por siglas. Un trabajador de la conciencia o “neósofo “ que limita la prudencia a los pasos de peatones . (Sigue subiendo las fotos, por favor)

Abracé a Mar Benegas, mujer poeta, mujer plástica, mujer visual. Cómo me alegro de haberla conocido. Mi intuición ya me paró otras veces delante de un corazón así, aunque su intuición me supera con creces. Sabe adentrarse y pulsar esas fibras que generan la empatía y tanto se parecen al sentimiento. Si existieran las almas y aún más, las almas gemelas, creo que nos reconoceríamos. Te debo un montón de cosas, Mar, dame sólo un poco de tiempo.

Abracé a Laura Giordiani y Arturo Borrá, fue prolongar el que ya nos dimos hace tres años en Alzira, pero ahora con una nueva vida de ojos hipnóticos que llaman Carlos. A quien me quiera escuchar siempre digo que son dos de los mejores poetas que conozco. Acento y cercanía, proximidad con los más desfavorecidos, poetas del daño, del dolor; una mezcla invencible de erudición y sentido. Compartir con vosotros esa tarde de domingo, fue la confirmación de lo presentido. Os quiero.

Abracé a Lola Escudero (Leda), una mujer que no te deja indiferente, parte esencial de la obra que fue el motivo o la disculpa de mi viaje. Cuando te pregunta lo hace como un niño, desde sus enormes ojos abiertos; ventanas que esperan el día o las respuestas. Expresión todo su cuerpo, animación y vértigo. Sus personajes la poseen hasta no saber quién murmura al oído: “Tenía catorce años. Su delito: Ir sola a casa” Lloré con ella desde esa intensidad que sólo lo verdadero transmite. Gracias Lola: Inolvidable Leda.

Abracé a Lucía Bosca: ¡Qué especial eres amiga mía y cuántas ganas tenía de hacerlo! Leerte es una cosa y tenerte delante es darse cuenta, de cómo lo frágil puede ser fiero. Mujer densa, incapaz de vivir sin pasión, sin preguntas, sin contradicciones. Vivir la vida en muchas vidas, conjugar el verbo compartir, hasta hacerlo un sustantivo, sólo está al alcance de quien es capaz de modelar el corazón a imagen y semejanza de lo amado. Hermosa Lú, me llenaste.

Sólo incompatibilidades de tiempo y agendas me impidieron abrazar a Antonio Méndez, pero él quería y yo quería, así que el abrazo existió. Me fascina ese hombre capaz de hablar de los “holocaustos de baja intensidad” ante los que no reaccionamos. Como decía Humberto Robles: ¿Cuántas son muchas mujeres muertas? Es ahí donde la figura de Antonio se hace indispensable. Deuda de luz con él que abrió mis ojos como me los cerró Gamoneda, aquella tarde en Valencia. Habrá más ocasiones y las ganas habrán crecido. Gracias Antonio.

Abracé a Miguel Morata, de profesión librero (envidia de muchos que no saben que los libros, como los gatos, son ellos los que nos adoptan) Hablamos, compartimos, me enseñó su mundo de estanterías y convicciones; coherencia desde la barba hasta donde alcanza su mirada. Sonrisa cómplice y palabra exacta. ¡Qué ganas de un tiempo para coordinar experiencias e inventivas contigo! Me regalaste algo más que un libro: Tu amistad incunable. Gracias Miguel, de corazón (donde te llevo): Gracias.

No es casualidad que haya dejado para el final este abrazo. Cuando hace unos pocos meses me puse en contacto con Sefa Bernet, yo no sabía, no podía presentir el impacto emocional que me causaría. ¿Sabéis de esas raras alineaciones de planetas? Pues eso ocurrió. Me encontré con una disposición que parecía trazada a la medida del sentimiento. No sé quién, cómo, dónde, anticipó la ruta y fue señalizando el camino hacia su corazón. Pero ahí estaba Sefa, mezcla de improvisación y camino andado. ¡Cómo contagian sus interrogantes! Te envuelve, confía, espera (no quietud). Búho compinche de la risa a esas horas que no sabes muy bien, si todo está hecho o aún por hacer. Me fue involucrando en su proyecto, con la naturalidad de un práctico atracando un barco, hasta llegar al muelle común del desafío. La quiero: ¿Cómo no querer a ese manojo de nervios, que te traspasa azabache desde sus ojos? Empecé esta crónica sentimental de mi viaje diciendo: “abrazo que te desnuda y deja en intemperie lo que somos”: ¿Es tarde para confesar que pensaba en ella? Porque así lo viví y espero me dé la oportunidad de seguir haciéndolo. Sefa (mi Sefa) es la mujer a la que pude conocer porque se equivocaron los sueños. Esta obra nunca hubiese sido el testimonio, la rabia, el asco profundo contra el maltrato, si tú no hubieses cogido las riendas, diseñado la estrategia de un acto que inclinará la balanza desde el plato de la infamia a la esperanza. Me tienes a tu lado. Nada puede hacerme más feliz que cuentes conmigo. A ti no te doy las gracias, te beso.

A todos los que tuve la ocasión de conocer y sólo por error no os incluyo aquí, permitidme que también os de las gracias.

Quiero terminar como empecé, al lado de Viktor, de su dolor que me acongoja. Recupérate pronto compi, no sabes cuánto te necesito.

Julio

ALFARO: LA POESIA VIVA NO ES INVISIBLIZABLE

2009-11-22T19:28:00.000-08:00

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Pen drive o cómo cualquier cosa mía
antes o después de G.Trakl es una chorrada
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Se hizo tarde a lo lejos
desde que el mosquito vanguardista
de puntitos blancos sobre sus alas en cruz
atravesó la ventana
y lo gaseé fluflú
voló durante unos segundos
y cayó al suelo
flu flu
flu
(con la musica en cadencia el flu)

supe más tarde
cuando el ojo izquierdo se me volvió rojo
que el mosquito tigre y el fluflú clásico
habían estado esperándome

menos tarde
después de dejar a aquella doctora cotorra de no te acuerdas de mí
amiga del colegio
que sí que me acordé
y salí a la calle convertida en corsaria
o en doblemente pirata
que al parchearme el ojo izquierdo
perdí mi oído derecho
y que ya soy la mismísima iria flavia
del cuento
sin cuento
al lado de mi cervantes

y que veo la mitad del frente frontal
solo mitad de mitad
y el resto
un mundo de sombras blancas
entre fluflús y mosquitos atigresados
en avanzadilla y al acecho.

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Con el ojo izquierdo enrojecido

Por qué tan gris griseando risa tan pasar tú la tarde con nostalgia se acerca el tiempo de derramarse el frío de estrechar y empequeñecer las frases proliferan las elipsis triste quietud la que exige hoy el viento
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Textos de la poeta Alfaro (M. J. Romero), extraidos de La Ciudad Sinnombre
Y en el blog de Eloísa Otero, quien me visibilizó esta poética suficiente, indómita, desatada, interrogativa, ferazmente oteadora de los mundos en la amplitud de la creación artística desde lo real hacia lo indecible.

Ver: más aquí

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ILDEFONSO RODRÍGUEZ: El arte sublime de improvisar

2009-11-14T02:35:00.000-08:00

(Después de la fiesta)
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¿quién barrera las calles
con la palma húmeda
y pasará con los ojos cerrados
por el rincón donde orinan los tristes?

Ildefonso Rodríguez

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Belleza y justicia. La Poesía transforma al lector y el lector transcribe el poema. "Escribir es vivir" y la vida una aventura tan intensa y breve que merece la pena vivirla bien y compartirla en una "apuesta invisible" por lo suficiente.

Cuando el arte de improvisar se expone sin red, como en el caso de Ildefonso Rodríguez, uno, varios, nos sentimos en casa, hospedados en la casa de la Poesía. Extranjero y familiar, en lo imprevisible, en lo que torna y se fuga, como una pregunta que por sí misma nos devuelve la libertad de ser otro, ese yo es otro que podría entenderse como una consciencia, como una revelación, como la ardiente fiebre sin temperatura que contagia en un pequeño lar a músicos y público, en lo que tiene de irrepetible y mítico una jazz session. Poesía que se aproxima a ser música, la máxima.

Grande, el que sencillo y discreto, sabe su estatura, conoce el alcance de sus pulmones, mide con el alma la distancia de un cuerpo a otro y deja en cada verso, el temblor de la vida, sin hilos, sin vestir.

Víktor Gómez

El pájaro está vivo

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Leído en un muro de Lisboa: Bird is alive. Y anoche mismo le oímos, estaba tocando en el Torreón, sus blues fríos, su medianoche exacta, su álbum de ornitología. Alrededor, los sentados ya mudos, Pedro, Andrés, fumadores, sin decir una palabra, sólo escuchando. Eso fue anoche mismo.

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Los hermanos pájaros

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Se sabe que:
Las variedades de pájaros más grandes no cantan.
Los buenos cantores rara vez son de colores brillantes.
Las hembras suelen tener una especie de canto susurrado.
Para muchos pájaros la música ha llegado a ser el verdadero objeto de su vida, no menos real que la búsqueda de alimentos o el mantenimiento de una familia.
En una carta, el amigo me pone: "No veas cómo improvisan sobre Coltrane los mirlos de mi huerto. Ni una nota fuera de sitio. Un empaste perfecto. Tengo que grabártelos".

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El fraseo de Kafka

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Oskar Baum, poeta ciego y pianista, amigo de Kafka, testimonia:
"Cuando leía en voz alta -era su pasión predilecta- la pronunciación de cada palabra, dentro de una claridad completa en la expresión de cada fonema, se subordinaba totalmente a una amplitud musical del fraseo, a una amplitud de aliento interminablemente largo y de poderoso de los planos dinámicos; también su prosa posee esa amplitud: sus fragmentos cerrados, como crescendiAuf der Galerie, han credido por la estructura milagrosa de una oración gramatical".

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La voz de Lezama Lima

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Escucho una y otra vez sus recitados; esa suspensión interrogativa que cierra los versos, una pausa versal en nota dominante, intervalo ascendente. Me recuerda a un camarero que recitase de corrido el menú del paraíso.

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Textos recogidos en el libro de Ildefonso Rodríguez EL JAZZ EN LA BOCA, en Dessoles-Crítica, colección dirigida por el ínclito Miguel Casado.

INVITACION A LA LECTURA: SIN RED, Nº 1

2009-11-14T02:21:00.000-08:00

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Estimados amigos,
Os presentamos el primer número de la nueva era del fanzine literario Sin Red: literatura contemporánea española en Internet.

Os rogamos máxima disfusión.

El elenco de autores es el siguente:

Bernardo Atxaga
Iker Biguri
Mario Crespo
Sergio. C. Fanjul
Agustín F. Mallo
Isabel G. Mellado
David González
José Luís Merino
Luna Miguel
Nacho Montoto
David Refoyo
Miriam Reyes
Daniel Romero
Sergisonic
Eva Vaz
Manuel Vilas

http://circoculturalinternet.blogspot.com

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Larisa

RAFAEL SARAVIA: PEQUEÑAS CONVERSACIONES

2009-11-13T02:12:00.000-08:00

UN POEMARIO DE JUVENTUD
QUE LA MADUREZ REALUMBRA
EN LOS ACIERTOS
LA PALABRA INCANDESCENTE
DEL POETA QUE VIVE PARA AMAROS...

PINK FLOYD: LO ESENCIAL

2009-10-31T03:34:00.000-07:00

HEY YOU

(con subtítulos en castellano)

COMFORTABLY NUMB
(Traducido Español)

MIGUEL ÁNGEL CURIEL: POEMA INÉDITO

2009-10-29T08:53:00.000-07:00

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BUITRES

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Los buitres son buenos.
Trabajan el marfil.
Cuidan de los huérfanos de la primavera.
Esos corderitos lamen el oído.
Todos los seres queridos se convierten
un día en reses.
¿Así es como se acercan?
No se va el silencio.
Nunca se va.
Ya nunca estoy en los poemas.

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Miguel Ángel Curiel,
poema inédito de la
serie Intemperies
(Roma, oct.2009)

GUADALUPE GRANDE

2009-10-25T12:24:00.001-07:00

La poeta española Guadalupe Grande en su intervención durante la inauguración del XVI Festival Internacional de Poesía de Medellín.

GUADALUPE GRANDE

OSCAR SOLSONA: UN POEMA

2009-10-23T10:48:00.000-07:00

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PUNTO

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punto
un punto

en el cielo

negro

no el cielo
el punto

mira abajo

fija

cae

parece
por la velocidad
un asesino

cae
hacia su objetivo

a veinte centímetros
del encuentro

se detiene

como una slow cam

posa sus finas
patas
junto a la corriente

y bebe

como si estuviese
obsequiando el cielo
al río

así
como estamos haciendo
tú y yo ahora.

òscar solsona

Impronta

2009-10-15T06:19:00.000-07:00

Cicatriz
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:

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una vez (pero sin alcohol) ... Leer más
puse en tu boca
la llaga del niño
y floreció en la tundra
un árbol naranja de pájaros y tristísimas sombras
azul
azul cicatriza en la espalda
del mundo
la esperanza de los alquitranados.

mar o martillo de más,
oleaje,
fiebre,
cicatriz que nombrada se va puliendo.

una vez (pero sin sal)
pusiste en mi boca
la herida amaranto de las niñas
y manó leche roja
por las cuatro fuentes de la montaña
verde
verde columpio,
columna avalanzada sobre la luz
bosque
que columba un decir y ser
en las costuras
remendadas,
en la reparación y en el beso,
rotura
que inventarian los corzos del invierno seco.

.

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Víktor Gómez,
en caliente y sobre pantalla, para la plaquette "Bosque" en curso o fuga de palabras.

LES LUTHIERS: EL POETA Y EL ECO

2009-10-15T04:03:00.000-07:00

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Ver página oficial de Les Luthiers, acá

EL POETA Y EL ECO

1

2

Más sobre:

Les Luthiers (pronunciado /lely'tje/) es el nombre artístico de un grupo de música de humor compuesto originalmente por cuatro, luego siete, luego seis y en la actualidad cinco miembros de nacionalidad argentina, que comenzaron en la segunda mitad de la década de 1960 en la ciudad de Buenos Aires. Se caracterizan por ser músicos profesionales y por expresar un humor fresco, elegante y sutil. Tienen a gala el hacer reír con la música pero no de la música, con instrumentos informales creados por ellos mismos a base de materiales de la vida cotidiana; de ahí su nombre: Les Luthiers, que significa en francés, creadores de instrumentos musicales.

MIGUEL LABORDETA: siempre, siempre, un canto a la libertad

2009-10-13T06:41:00.000-07:00

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Habrá un día en que todos
al levantar la vista
veremos una tierra
que ponga LIBERTAD

Hermano, aquí mi mano
será tuya en mi frente
y tu gesto de siempre
caerá sin levantar
huracanes de miedo
ante la LIBERTAD

Haremos el camino
en un mismo trazado
uniendo nuestros hombros
para así levantar
a aquellos que cayeron
gritando LIBERTAD

Habrá un día en que todos
al levantar la vista
veremos una tierra
que ponga LIBERTAD

Sonarán las campanas
desde los campanarios
y los campos desiertos
volverán a granar
unas espigas altas
dispuestas para el pan

Para un pan que en los siglos
nunca fue repartido
entre todos aquellos
que hicieron lo posible
por empujar la historia
hacia la LIBERTAD.

Habrá un día en que todos
al levantar la vista
veremos una tierra
que ponga LIBERTAD

También será posible
que esa hermosa mañana
ni tú, ni yo, ni el otro
la lleguemos a ver,
pero habrá que empujarla
para que pueda ser.
Que sea como un viento
que arranque los matojos
surgiendo la verdad
y limpie los caminos
de siglos de destrozos
contra la LIBERTAD.

Habrá un día en que todos
al levantar la vista
veremos una tierra
que ponga LIBERTAD.

MIGUEL ÁNGEL CURIEL: un poema inédito de "Intemperies"

2009-09-15T04:51:00.000-07:00

HILO

A Victor Gómez Ferrer

Cuece el agua

y afuera hay nieve.

Suyas son las huellas que llegan hasta la casa.

Enhebra el hilo.

Un día ya no podrá enhebrarlo.

Si clavarse la aguja

para seguir viendo

lo invisible.

Agudizar. Elegir

el sitio del dolor.

En vez de un poema liberador

un poema a secas.

Miguel Ángel Curiel

Del poemario inédito "Intemperies"

EDUARDO MILAN: OBVIO AL DESNUDO, recitando "La escena familiar"

2009-09-13T03:59:00.000-07:00

EDUARDO MILAN, DE "OBVIO AL DESNUDO": LA ESCENA FAMILIAR

Quique Falcón y Xavier Mo recitando La Marcha de los 150.000.000 en Libreria Primado

2009-09-09T06:17:00.000-07:00

Esa tarde, en la libreria Primado (Valencia), Quique Falcón, acompañado por el cantautor Xavier Mo recitaba la versión definitiva, con sus cinco cantos y 15 años de escrtitura hilvanada entre la historia reciente y su propia experiencia creativa y vital.

Fue una tarde cuya datación retorna, creciendo como una caña que va bordeando el río de los días y la esperanza de las victimas a no desaparecer y el Canto de E nos convoca en insurgente camaradería. Poesía en marcha y La marcha de 150.000.000 en feraz complicidad y resistencia frente a los malsanos ardides del Amo. Versos, versículos, prosa, besos, arañazos y sacudidas... la palabra dada en trinchera de relampagos y alianza. "Como un cuenco de salitre... porque nada se de tí para dejarme matar he dejar de mirarte"

Por fin en video, gracias a Alex Camuñez, Alicia Martínez y Miguel Morata:

7 de 8

La Marcha de 150 Millones - Y la caña se abría...(7 de 8)
Cargado por LaMarchaDe150Millones. - Descubre más personajes de la webcam.

8 de 8

Lectura de la carta de DAVID GONZÁLEZ en la presentación en Valencia de La Marcha de los 150.000.000 (lectura a cargo del poeta y artista plástico EDDIE J. BERMUDEZ) en Café El Dorado - Espacio MAE

La Marcha de 150 Millones - Carta de David Gonzalez (8 de 8)
Cargado por LaMarchaDe150Millones - Descubre más personajes de la webcam.

YANKO GONZÁLEZ: NADIE QUIERE MORIR COMO UN PERRO

2009-08-31T12:30:00.000-07:00

El poeta chileno Yanko González lee en el III Encuentro Latinoamericano de Poesía Actual Poquita Fe. En la Chascona, Fundación Neruda, el 8 de octubre del 2008. En vivo desde "El Voyeur de la Poesía" para "La Belleza de No Pensar". Realización Audiovisual; Ignacio Muñoz. Cámara; Felipe Cussen. Movimiento Lúdico Films. Videolog: http://es.youtube.com/autonautica Blog: http://www.bellezadenopensar.blogspot..

Coplilla anónima de 2009

2009-08-26T11:18:00.000-07:00

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Coplilla

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Si cojes aceitunas negras:
sin hueso, mija, sin hueso,
que apenas me quean muelas.
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(anónimo)

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Un buen amigo, poeta grande y gran lector me envía una coplilla, en complice lectura del vivir y de la esperanza de no caricatura sino de valioso testimonio de vida y pundonor. Así lo entiendo y así su aceite aliñando la verdura de mi cena estival, tomate, aceitunas y lechuga... con poesía y un vinito verdejo, afrutado; nada mejor
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Víktor
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TRAFICANTES DE SUEÑOS: utopías realizándose

2009-08-20T15:19:00.000-07:00

Inteligencia conectada, inteligencia colectiva, voluntad asamblearia...
Traficantes de Sueños

Impronta al poema de Germán Machado, La debilidad

2009-08-13T10:35:00.000-07:00

el barco viaja a la deriva

aunque uno ató los cabos

y bien fuerte

Germán Machado

Botella al mar

con suma facilidad trazan
sus líneas maestras niños
octogenarios y viejos
impúberes pero tú y yo
que andamos erraticos vemos
en esta marejada fuerte
un no imposible naufragio
vaiven terrible, viento aciago…
somos a la merced del Azul

hilos de hijos imaginarios
recogen driza, vela, cabos
abuelos imposibles reman
esta barcaza que no llega
a la costa, zarandeada
y sin timonel, capitán,
nos pide un milagro suave
ante tanta desgracia junta
…la salvación viene de otros

III

otros que no son hijos míos
ni tus parientes traen brazos
y corazón y horizontal
sangre a este día salvaje
con una resistencia ejemplar
vencen a la mar y al gran cielo
nosotros bebemos en popa
ron con miel, en la calma nueva
somos un marino no más.

---

Víktor Gómez

(acepta, Germán, esta impronta en gratitud al goce y hallazgo de este poema tuyo, la debilidad, que tan ineludiblemente como la bruma caló en mis huesos)

ANTONIO MENDEZ RUBIO: CONTRAINFORMACION

2009-08-08T13:43:00.000-07:00

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ANTONIO GAMONEDA. Escritura y Alquimia (documental)

2009-07-27T08:49:00.001-07:00

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REVISTA AYVELAR, Nº 17: Poesía española actual (I)

2009-07-26T23:45:00.000-07:00

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Y si al final
no fuera más que un algo
que se enciende
hacia otra parte.
La fruta
tras el hueso de la fruta.
La caricia que crea
la carne
en su caída.
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Vanesa Pérez Sahuquillo
(Publicado en la revista Ayvelar, nº 17 - otoño 200)

NELLY SACHS: Viaje a la transparecia

2009-07-22T09:38:00.000-07:00

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Nelly Sachs (Berlin 1981-1970 Estocolmo) nos vuelve en edición bilingüe por la Editorial Trotta a presentar su inquietante obra poética en VIAJE A LA TRANSPARENCIA con prólogo y traducción del poeta José Luis Reina Palazón.
Es interesante abordar esta poética que sobrevive al Holocausto y nos revuelve en la plenitud o piedad del arte, temblor que no esquiva las cuestiones esenciales del convivir, la problemática estÉtica de las posibilidades de la poesía frente a la deshumanización y desmemoria, reavivando el diálogo con Paul Celan y barruntando con cierta desconfianza sobre los itinerarios culturales dominantes...

Víktor Gómez
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EN MI APOSENTO
dónde está mi cama
una mesa una silla
el hogar de la cocina
se arrodilla el universo como por doquier
para ser salvado
de la invisibilidad -
Yo hago una raya
escribo el alfabeto
pinto la sentencia suicida en la pared
de la que los nuevos nacimientos brotan enseguida
si mantengo los astros atados a la verdad
ya comienza la tierra a martillear
la noche se suelta
cae
muela muerta de la dentadura -
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(De "Enigmas incandescentes", 1967)

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EN LA FUGA
qué gran recibimiento
de camino -
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Envuelto
en el paño de los vientos
pies en la oración de la arena
que nunca puede decir amén
pues tiene que
ir de la aleta al ala
y más allá -
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La mariposa enferma
sabe pronto otra vez del mar -
Esa piedra
con la inscripción de la mosca
se me ha dado en la mano -
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En lugar del país natalçmantengo las transfiguraciones del mundo -

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(De "Fuga y transfiguración" o Rosas de nada, de 1959)

presentación y recital musicalizado de La Marcha de los 150000000 de Quique Falcón en Libreria Primado (Valencia) el 11 de junio

2009-06-07T12:00:00.001-07:00

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Adjunto carta de Enrique Falcón en la que nos invita a compartir un rato de poesía leída y con/versación sobre La Marcha de los 150.000.000 (libro de 5 cantos escrito a lo largo de 15 años). Creo que es el EVENTO del año 2009 en Valencia en cuanto a poesía y quizá el libro más significatico escrito este año en lengua castellana. La hondura de sus latidos, la fuerza de su expresividad, el temblor de sus cantos, lo coral e íntimo, lo social y político y amoroso de sus versos, los arañazos a la sintáxis, la subversión del lenguaje, la osadía de su compasión e ira, el acumulativo y detallado acopio de citas, referencias y apuntes históricos... su no agotable relectura... ahí vienen los 150.000.000... La Marcha.

Vík

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Carta de Enrique Falcón a todas y todos

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Queridos amigos:
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Por fin presentaré en Valencia "La marcha de 150.000.000" (ediciones Eclipsados, 2009), recién publicada y con 15 años de trabajo en las espaldas que ya doy por concluidos. Para celebrarlo, esta invitación que te mando, convocando para este próximo jueves, día 11, a las 7.30 de la tarde en la librería Primado (Avda Primado Reig, 102).
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Prometo 40 minutos de recital y canto, con la compañía cómplice del cantautor Xavier Mo, ...y tras poesía + música, coloquio si se tercia.
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Con ganas de veros, os mando (más abajo) referencias al libro-poema

y este abrazo grande
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-- Enrique Falcón

Sobre "La marcha de 150.000.000":
http://marchade150000000.blogsome.com/

Recientes aportaciones y reseñas:

- Miguel Ángel Gara: "La larga marcha"
(Los amores ícaros, 25/05/09): aquí

- Redacción RyN: "Sobre La marcha de 150.000.000"
(Rojo y Negro, Confederación General del Trabajo, mayo/09): aquí

- Salvador Peirats: "Poesía de la liberación"
(Redes Cristianas, 19/05/09): aquí

- Antonio Orihuela: "Cuerpos mueven cuerpos"
(Insurgente, 18/05/09): aquí

- Ernesto García: "Un grito colectivo"
(Pájaros de Papel, La Opinión de La Coruña, 17/05/09): aquí

- Jorge Riechmann: "El pasadizo que hay de un cuerpo a otro"
(Rebelión, 12/05/09): aquí

A CATY, In memoriam

2009-05-24T02:59:00.000-07:00

Mayo veinte años después, mayo de las azaleas

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CARTA POSTUMA DE LOS ABRAZOS

Desde la estación de las acacias (*)

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Déjame un tiempo de maduración
en esa inexpresable congoja
desde la que la ausencia viene
a llenarlo todo y desde donde la luz
viene a mudarse en ceniza.

Porque las palabras que quieran inaugurar
este nuevo ahora queman todavía
porque ya no valen los disparates
ni es trinchera la desesperanza
ni hay infierno sino en la locura
déjame un tiempo, hermano,
para que traiga las acacias del otro lado.

Devuelva el crepúsculo a cada rincón
su presencia discreta y dialogante;
vuelta que vibra -cuerda de violin o rama
que un viento de arrancar notas inefables
tratara- en la caja torácica del que espera
lo imposible.
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--------------- ... zig zag (trocha que desaparece)
de azaleas o ímpetu en loinvisible.
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De lo imposible, algo será
pero déjame un tiempo, hermano,
que la voz de las acacias y su devenir
enciendan en el llano un signo
para lo respirable.

Un tiempo ha de venir
una claridad en la noche
que nos permita de nuevo
el temblor de los abrazos
la felicidad del sentido
la verdad de las azaleas.

Víktor Gómez

Enrique Falcón entrevista a Antonio Méndez Rubio

2009-05-18T03:46:00.000-07:00

Una entrevista al poeta extremeño residente en Valencia
Antonio Méndez Rubio,coordinada por Enrique Falcón.

Una apuesta invisible:

"La esperanza no nos es dada sino por los desesperados" W. Benjamin

Agujerear las experiencias de cada uno... el aire, el muro, aunque solo sea para ver que hay detrás o para que pase una luz que no esperabamos...

LAS CARTAS SOBRE LA MESA
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LO que hay en el silencio
del que se hace memoria
es más mortal que tú. Y ya es decir.
Guárdalo, cuídalo. Es la llave invisible
con que los amos creen aparecer.
No conocen ni aclaran
la obligación de comprenderlo.
El empedrado suda. El aire busca aire.
La nada no es certeza. ¿Qué, pues? Hay
también la destrucción de las preguntas. En confianza:
Tú los oyes, los miras.

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Pero ni eso les sirve, nos sirve, de consuelo...

Antonio Méndez Rubio
Razón de más
(Ed. Ígitur, 2008)

Wislawa Szymborska: Vietnam, un poema de 1967

2009-05-17T07:30:00.000-07:00

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VIETNAM

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Mujer, ¿COMO TE LLAMAS? - -No sé.

¿Cuándo naciste, de dónde eres? - -No sé.

¿Por qué cavaste esta madriguera? - -No sé.

¿Desde cuándo te escondes? - -No sé.

¿Por qué me mordiste el dedo cordial? - -No sé.

¿Sabes que no te vamos a hacer nada? - -No sé.

¿A favor de quién estás? - -No sé.

Estamos en guerra, tienes que elegir. - -No sé.

¿Existe todavía tu aldea? - -No sé.

¿Estos son tus hijos? - - Sí.

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Wislawa Szymborska

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Este poema de 1967 (año en que nací yo) pertenece al poemario MIL ALEGRIAS - UN ENCANTO. Una mujer polaca o vietnamita o española o salcadoreña o etíope escribió este poema. Hoy, en tiempos de mundialización de la guerra (al amparo de los negocios de unos pocos), ¿cuántos huérfanos aún, si pudieran leer este texto, elevarían sus palmas desnudas, besarían su papel frágil y contundente, cantarían su valentía?
...
Otro asunto: se agradece el tono austero, la anti-retórica, el ajustado y certero dardo de cada palabra o verso, que de verdad no exceden ni quedan cortos: poesía es lo suficiente.

Aquí, como lector sólo resta la gratitud. Gracia que se torna en relectura, duda, reflexión y espabilamiento. Todo en un inevitable goce estético que cuestiona las éticas y las pone en su vértigo y en nuestra última posibilidad: la acción y la palabra.

Víktor Gómez

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Edita 09: los poetas Román Porras, Víktor y Alicia Martínez (El Dorado Espacio MAE), Felix Menkar (neósofo) y el artista total Eddie (J. Bermudez)

2009-05-07T05:57:00.000-07:00

Unos días atrás compartimos un viaje hacia Punta Umbría. Invitados por Uberto Stabile, varios poetas residentes en Valencia y Alzira acudimos a un encuentro de editores alternativos y artistas libérrimos y contestatarios que presentaron sus muy diversas propuestas editoriales y poéticas en unas jornadas tan intensas como heterogeneas. Magnífico el EDITA 09.

Playa, asueto, escucha, reflexión, diálogo, cerveza, errancia, complicidad, extranjería, afectos, extrañeza, disfrute, perplejidad, dudas, silencios, palabras, gestos, sonidos, arte, locura, veracidad, vislumbre, retorno, vanguardia, retaguardia, ficción, realidad, intención, desatención, belleza, provocación, valentía, simpleza, oscuridad, aciertos, nocturnidad, imposibilidad, retórica, utopía, aceleración, futbol, amistad, cansancio, euforia, marihuana, ternura, crispación, ebriedad, coloquio, sordera, humo, temeridad, abundancia, versos, reversos, estulticia, lucidez, presentaciones, mesas, inverosimilitud, poesía, error, política, desdén, insurrección, desmedida, confraternización, más cerveza, más humo, más palabras y menos tiempo...

gracias, Román, Ali, Félix, Eddie, Jesús, Jenni, Arturo, Laura
por acoger en vuestra calidez el pequeño autillo roto en las alambradas
del insomnio.

gracias Manuel y Ana por abrir en la nada un jardín sin vallas.

gracias a La Palabra rima, por la frescura y por la cordura.

gracias hermanos mexicanos por vuestra belleza justa y guerrillera

gracias David, Paco y Héctor, por el desenfado de la genialidad

gracias cangrejos del Sevillano espacio utópico El Cangrejo Pistolero, por ganarle
al tedio y la ofuscación con la sencillez de lo imprevisible y salvaje.

gracias Carlos Salem y compañía, que estáis en la barra de la conversación perenne

gracias Miguel Fernández, porque eres más y nos haces ser más.

gracias Esther Ramón y amigos tertulianos de Madrid, por la gran poesía.

gracias a los no nombrados pero generosos y veraces poetas, editores, amigos

gracias, Uberto, loco inclasificable, el más tierno "duro" de las pelis de mis sueños.

Un tiempo hay (habrá, deviene) en que todos seamos en la confusión y en el desastre un solo cuerpo contra los perros coléricos del Asesino. Estamos alertas.

Vuestro,

V

PERDIDAS

2009-04-29T06:39:00.000-07:00

Atracada

alguien se llevo las velas

vació de naves mis bolsillos

Ana María Espinosa

Pérdidas:

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I

Lo que regresa
es siempre otra
ola: lo mismo que se aleja
nunca es lo mismo.

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II

No es la pobreza
de temer
sino la miseria de no ser

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III

Los que se llevaron
la frescura
no traen desierto
sino locura

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IV

Esas naves huídas
o erradas contra la luz
tejen un sombrío deseo:

Libertad

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V

Hambre tienes
no comes
porque amas la libertad

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VI

Los saciados y los tristes
a veces son
los que niegan el pan
y nos venden la rendición

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VII

Trae la nave rota el niño
de jugar en la playa;
de no jugar trae rota el alma
la cofradía del desamparo

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VIII

Lo que has dado
lo que guardabas
y lo que sueños son
todo o nada: vivir lo fue amortizando.

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IX

Él trae hijo para los bolsillos
ella viene desnuda
ese destiempo es político y de alcoba.

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X

Si fuera al revés:

Dios sería tan femenina
que rezaríamos sin
chaleco o corazón antibalas.

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XI

Alguien dice: las velas
no se apagan

Y una calle se enciende tras la niebla.

Víktor Gómez
Elogio de la noche,
Abril 2009